Te vistes nuevamente de gris
con paraguas, abrigo, sombrero bombín,
rescatas una fotografía del pasado
cuando Rin Rin Renacuajo
salía a pasear con el Sr. Pombo
tomados de la mano,
muy tiesos muy majos,
cuando la elegancia no era un lujo
sino una necesidad.
Por... Ver post completo.
Voy por ahí bendiciéndolo todo, no importa si es el tendero de mirada torva que me lanza con rencor las verduras que esta noche, antes de cenar, bendeciré. No importa si es el funcionario que me anuncia para dentro de un año lo que necesité ayer y que regresa después a la interminable... Ver post completo.
El poeta es un ser que trasciende, que toma de la realidad todo lo que esta provoca en él para reflejar en otro mundo lo que siente. Es un creador, un utópico, un fundador de melodías. Decía Juan Ramón Jiménez "El poeta no es un filósofo sino un clarividente". ¿Hasta qué punto somos capaces... Ver post completo.
Las horas, Suelen ser Esplendores Burbujas, Misterios. Aire que respiro, un beso de novia perdida. Los días cubren su vanidad Con escamas de risa, ira o soledad. El milagro está en respirar sin los recuerdos. En escuchar más... Ver post completo.
Viene un anti poema y me atropella. Me da duro contra el muro, y ¡zas!, caigo al pavimento con la boca reventada, y los oídos zumbando y la angustia en el pecho porque no voy alcanzar a comprar el pan para el café de la tarde. Y el anti poema o el poema (yo digo que anti poema pero puede... Ver post completo.
Andrea Jiménez (*)
Debí darte diáfanas dudas.
Debí decirte de duendes, doncellas, damas.
Dibujarte dioses divinos, de danubios dóciles.
Debí dedicarte Dickens deliciosamente.
Donar de delicadas dulzuras dianas dilatantes.
Días de donaire, dolores de domingo.
Difícil dilación... Ver post completo.
Camilo Melo (*)
Estas manos han dejado de habitar en tu piel. La hora de la despedida llegó.
Sin reparos, cuestionamientos, sin motivos, ni desvelos.
Tantos desencuentros fusilaron la complicidad y el misterio que nos enfrentaba en cada verso.
Tú, LA DISTANCIA, y yo; esa triada imperfecta... Ver post completo.
Andrés Botero (*)
La poesía moderna no rima,
Las obras que riman son arregladas, son una
farsa, bien pudiera componer:
Mientras descansaba en la tina, mis hemisferios disputaban un encuentro de esgrima,
descubrir que cuando viajas por lejanas tierras vuelve la inspiración con renovadas fuerzas;... Ver post completo.
Adriana López (*)
Trinidad
Podrán expulsarme de la casa de la infancia, desterrarme de las calles y los parques; expatriarme, remotamente, al lugar de ninguna parte; o enterrarme en un tabuco en el que los muros se coman mis ojos y los hierros quiebren, uno a uno, mis huesos hasta hacerlos... Ver post completo.
Marcela Joya (*)
El cuerpo, otra vez.
Son las patas de pulpo que golpean mi vientre,
lo rompen.
El cuerpo, otra vez.
¡Cuánto repudio!
Limite, sepulcro de caricias, fútil ilusión de existencia,
voz nimia de los años despiadados,
(jamás he querido los años que mi cuerpo posee)
prosaica... Ver post completo.
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