Crónica. Eran dos: uno joven; otro, viejo. Parecido a Vonnegut el viejo: mostacho y pelo flamígero. El joven se alejó con la sierra. El viejo siguió calando el cigarrillo. Y las volutas se las llevaba el aire. ¿Van a construir?, pregunté. ¿Quién sabe? Nosotros cumplimos con tumbarlo. Era un... Ver post completo.
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