¿De qué me hablas, viejo? Sí, mi hija tiene doce, pero estaba en la casa, como debe ser. De los otros niños no tengo idea ni me interesa saber. ¿Qué dices, viejo? Sí, soy el presidente, pero te repito que esos no son mis hijos ni los hijos de mis amigos ni de nadie del gabinete. ¿A quién le importan, viejo? Te aseguro que los papás tendrán más hijos porque a los pobres sólo les gusta robar y reproducirse. Que se conformen con los que quedaron vivos. ¿Los mataron a todos? ¿La mamá está desplazada? ¡Mala suerte! Que se las arregle como pueda, no soy santa Claus. Además, ¿quién me asegura que no eran guerrilleros? Hasta serán buenos muertos. No viejo, no voy a responder más preguntas. Y no me molestes. Hazte a un lado si no quieres que te eche la policía.