Por: Adriana Patricia Giraldo Duarte
Ya no se verán al final de la tarde, para dejar de ignorar el mundo real y abusivo que los separó.
Ni harán la pausa en las mañanas, en el taller improvisado de bicicletas en el que hacían reír a su mamá con las ocurrencias de los jóvenes que aún creen en el vuelo directo de la felicidad.
Tampoco nosotros sacaremos tiempo para honrarlos con los recuerdos. Seguiremos absurdamente ensimismados, como si el devenir no trajera ninguna prueba, como si tuviéramos la vida comprada debajo de los artefactos que, por fortuna, dejan nuestras miradas libres del engaño.
No lo hicimos viendo los titulares de su muerte, mucho menos ahora que el olvido es tan frío como la pálida esquina que lo vio caer. Al otro lado de la pantalla, lo vimos quizá con morbo, sin percatarnos del dolor de la despedida anticipada en la digna intimidad de su hogar.
Tal vez interesaba más decir que era víctima del nuevo orden de las cosas, de la estela de desempleo que nos trae la peste, de ese tener que acomodar los sueños porque ya las ilusiones no alcanzan para sobrevivir.
A Juan Carlos lo escuchamos, como su hermano, despedir el soplo de vida que la tragedia le arrebató. Y aquí seguimos en la inconsciencia, en el indolente paso de los minutos, sin percatarnos de su valerosa historia de reinvención personal.
Nos conformamos con ver la cara de angustia y las manos atadas de sus verdugos, igual de jóvenes, igual de empotrados en la frivolidad que anticiparon sin calcular la llegada de su propia condena.
Y actuamos sin entender compasivamente, que debemos hacer más por este mundo, para que nadie tenga que despedir a los suyos por el odio, por la soledad, por el mundo aniquilante que no prioriza el amor.
Y aún allí nos queda la fe en la vida, para solidarizarnos con el hermano que llora el cuerpo tibio y le dice: “Ayer a mi lado, hoy en el cielo, mañana y siempre juntos, Juan Carlos Gálvez. Kevin”.
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