«_Voy a morir – profirió trabajosamente-
No me quejo de una suerte que comparto con las flores,
con los insectos y con los astros. En un universo
en donde todo pasa como un sueño, sentiría remordimientos
de durar para siempre.
No me quejo de las cosas, los seres, los corazones,
sean perecederos, puesto que parte de su belleza
se compone de desventura. Lo que me aflije es que
sean únicos.
Antaño, la certidumbre de obtener en cada instante
de mi vida una revelación que no se renovaría nunca
constituía lo más caro de mis secretos placeres: ahora
muero confuso como un privilegiado que ha sido el único
en asistir a una fiesta que se dará una sola vez»
Marguerite Yourcenar, Cuentos Orientales
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