Imagino, Isabel, cómo se congela la flor roja que te pega a la vida.  Creo que alcanzo a sentir solo un poco de ese agarrotamiento.

A las mujeres nos dieron el mismo molde, pero no las mismas seguridades.

Imagino también lo desesperada que estás por encontrar una explicación final.

Todas hemos sentido algo de esa pesadez.  Los movimientos en los que no hay placer, ni lucidez, sino una herida abierta y una daga afilada, rígida, empuñada, pronunciada, que te quema.

Hemos sentido una pizca de ese dolor, Isabel. Solo una pizca, si lo comparamos con lo que describes.

Algunas han sido más conscientes y nos explican, nos animan y nos rodean.

Cada ciclo rojo nos recuerda el privilegio de estar en el mundo. Vivas, algunas veces con dosis pequeñas de ánimos matutinos, recordándonos, en extrema realidad, que los logros no tienen techo.

Aun así, las mujeres estamos hechas para no apagarnos, para trascender, para explorar y respirar la luz que hay detrás de cada pérdida.

Nos explicaron que adentro hay círculos diminutos que se mueven sin pedir permiso. En cavidades que lo llenan todo, y que luego se vacían, dejándonos una sensación de muerte con un anuncio misterioso sobre el futuro.

Pero tu fuerza está en lo que escribes, Isabel. En los días donde percibes belleza, aún en lo inacabado.

Tu magia está en la honestidad con la que rayas letras, en cómo logras entender un cautiverio que pasará, porque nada hay más grande que tú misma.  La mujer que se ve con otro sentido, que entiende la desnudez y proyecta el futuro, a pesar de las cosas que perdió.

La maravilla de tu vitalidad, tan femenina y propia, es que nos invitas, a mirar obligadamente la liberación de nuestras propias decisiones.

Y claro que somos compasivas frente a tu sentir, cuando dices que mueres de tristeza y cansancio. Tratamos de entenderte.

Pero si vuelves a pasar por tus líneas de hada, vas a sentir el pálpito de una vida que te ha hecho más consciente, menos tortuosa, más necesaria para ti misma.

Has visto los verdaderos hilos que sostienen los amores valientes, y eso es una lección que nos habla de resistencia, de transformación, de cómo las mujeres podemos crecer, confiar, atendernos a tiempo, sin ignorarnos, y vernos de inmediato, sin destruirnos.

En tus letras hay un mensaje claro para las demás, porque procuraste “quedarte con el dolor, aunque el dolor venga; quedarte con la desesperación, aunque la desesperación venga; fluir con lo que va sucediendo”.

Confía, hada, en la energía sutil y poderosa que te sostiene, que nos sostiene, porque en esa flor roja está tu vida, se abre camino nuestra verdadera vida.

Por: Laura Castro M.

Escribo este texto con la vulnerabilidad en mis manos. Despojada hasta lo más hondo de las vestiduras de mi ego (por lo menos del que soy consciente). Me desnudo hasta hallarme acurrucada, con la cabeza entre las rodillas y las manos en el corazón. Sintiendo cómo late, cómo mi tambor me indica que sigo viva, cargando el peso de este cuerpo que siente placer y dolor. ¡Bendito sea, porque me permite estar!

Escribo para no soltarme, para no derribarme, para no pasar por alto ni la más mínima de mis congojas. Porque creo que el amor propio no consiste en lograr que nada te afecte, sino en acudir a la herida sin juzgarla. Un golpe es un golpe, no importa la fuerza, objeto, técnica, si es de frente o de espaldas, ni quien te lo propine; un golpe es un golpe y quiero prestarle atención. Por eso, escribo este texto aún sin saber si me aventaré a publicarlo.

Hace unos días fui la protagonista de un escrito en un medio de comunicación. Una mujer hizo pública su lectura sobre mi forma de vestir, estatura, cuerpo, cabello, profesionalismo e inteligencia. Una mujer a quien nunca he mirado a los ojos, de quien desconozco las comisuras en su rostro al sonreír o llorar. Una mujer de la cual sé de su existencia porque un momento de su pasado coincide con mi presente. Una mujer con quien, muy probablemente, comparto muchas de las penas y batallas que libramos todas para encajar en este molde social que nos enfrenta y nos viste de trofeos.

Después de naufragar en la extrañeza del asunto, de girar mi mirada hacia la forma de mi cuerpo y sentir la presión de mi ego por no confirmar esas palabras que ponían en tela de juicio mi seguridad como mujer, tuve que conversar conmigo hasta reconocer que mi proceso de construcción personal no me resta humanidad. Concluí que no está mal que ese texto despertara sentimientos, que no habla mal de mí si reconozco mi sensibilidad.

Analizar los motivos que la llevaron a escribir y publicar una comparativa conmigo no está a mi alcance ni es asunto mío. Lo que sí me ocupa es la responsabilidad que tengo de cuidarme, de proteger el ritmo de mis latidos y responder siempre con amor a todo lo que por mi pase.

Si estás leyendo esto es porque me decidí a publicarlo, confirmando el poder de las palabras para crear y transmutar, para golpear y también aliviar.

Más de Lloronas de Abril en https://www.facebook.com/lloronasdeabril