Publicado el Ana Cristina Vélez

Recordar a los muertos. En memoria de mi amigo Gabriel Jaime Gómez

papa muerto ron mueck“La vida no es más que una sombra ambulante, un pobre comediante que se pavonea su cuarto de hora para nunca más ser oído. Es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y frenesí; que no significa nada”. Shakespeare Y no importa que no signifique nada, porque la ilusión que sufrimos... Ver post completo.

Publicado el Grupo Juncal un colectivo de autores

Una HISTORIETA sobre… CRIMEN ORGANIZADO…

Una HISTORIETA sobre... “Cuando conocí la existencia de la tauromaquia tendría nueve o diez años. No lo podía creer, no entendía ese juego perverso entre dos seres inocentes, una víctima atónita y la otra cultural. El toro no sabe que va a morir, no sabe por qué lo atacan de esa forma y... Ver post completo.

Publicado el Grupo Juncal un colectivo de autores

REFLEXIONES :¨Quien VIVE en el ODIO, VIVE en la MUERTE…

En estas mesas de nuestro querido CAFE LITERARIO  ; con el que recorremos el MUNDO de la CULTURA ; por el que pasan muchos de los JUGLARES a los que atraemos como verdaderos INCUNABLES ... Tal es el caso del  Dr RAÚL ALBERTO PUPO PUMAREJO , el que llega a esta mesa ; escapando por un momento de... Ver post completo.

Publicado el Maritornes

El corazón a cielo abierto

Maritornes se encuentra en la etapa de la vida en la que la generación precedente empieza a ocultarse tras el gran velo. Sopla con fuerza el viento irreversible que se va llevando una a una las tejas de la casa, las de la propia, las de la ajena. El corazón nos queda—lleno de preguntas y de nostalgia—,... Ver post completo.

Publicado el Albeiro Guiral

Lo que la muerte ha olvidado

Tal vez el poeta presentía que tendría que morir después de escribir un libro como Manos Ineptas. Lo que la muerte ha olvidado A su paso, yo lo escribo… Carlos Héctor Trejos Reyes No se puede hablar de la poesía de Carlos Héctor Trejos Reyes sin hablar de muerte. Su desaparición prematura... Ver post completo.

Publicado el Albeiro Guiral

Monólogo del condenado

hierve-el-agua-oaxaca-saragapiUna ficción poética. La extensión de la soledad. Los niños venían a mí y la gente los dejaba acariciar con sus mejillas suaves mi rostro espinoso como un rosal a punto de marchitarse. Les mostraba el cielo y les decía que allí serían todos bienvenidos por su limpieza. ¿Ahora quién... Ver post completo.