Hablar de la neuro divergencia como parte de la neurodiversidad simplemente es reconocer que existe una diversidad dentro de la neurodiversidad

Este concepto se refiere a la diversidad natural de los cerebros humanos, reconociendo que cada persona tiene habilidades y formas de aprendizaje única

En Colombia, la neurodiversidad es un tema relativamente nuevo y aún no se aborda de manera profunda en la formación docente ni en las políticas educativas.Las cifras son reveladoras: menos del 50% de la ciudadanía colombiana logra completar la educación de pregrado, y mucho menos la

formación de posgrado.

Fotografía : @fotonica.estudioo

Aquí están algunos datos relevantes:

Educación Básica y Bachillerato:

• Por cada 100 niños que ingresan a primer grado de primaria, solo 44 logran graduarse de bachillerato a tiempo.
• De todos los graduados de educación media hasta el 2018, solo el 39,7% accedió a estudios superiores.
• Aproximadamente el 39,7% de los estudiantes colombianos pasan del bachillerato a la educación superior.

Educación Superior (Posgrados):

• El acceso a la educación superior es aún más limitado. Solo una parte de los graduados de bachillerato logra acceder a programas de posgrado.
• No tengo datos específicos sobre el porcentaje exacto de personas que completan posgrados en Colombia, pero es significativamente menor que el de bachillerato.

Estos números reflejan la necesidad de fortalecer la educación en todas las etapas y garantizar que más estudiantes puedan acceder a oportunidades de formación superior.

Esto no se debe solo a limitaciones económicas, sino también a las condiciones laborales de los docentes y su salud mental.

A menudo, los profesores están sobrecargados de trabajo y carecen de las herramientas necesarias para atender a estudiantes nuerodivergentes.

Como alguien que ha vivido la experiencia de ser neurodivergente, entiendo la importancia de un enfoque sin exclusión en la educación. Sé que la dislexia, la disgrafía y los problemas de atención ninguna neurodiversidad no deberían ser obstáculos insalvables.

Es urgente lograr estrategias flexibles e innovadoras en el aula que permitan a todos los estudiantes desarrollar sus capacidades y habilidades de manera diferente.En este 2024, debemos enfrentar cuatro desafíos fundamentales:

Cobertura: A pesar de los avances, el acceso a la educación sigue siendo desigual, especialmente en zonas rurales y comunidades marginadas. Necesitamos políticas que garanticen un acceso equitativo y fomenten la diversidad.

Calidad y Pertinencia: Los resultados en las pruebas PISA nos instan a revisar y actualizar los planes de estudio. Debemos incorporar metodologías pedagógicas pertinentes que fomenten el pensamiento crítico.

Financiamiento y Recursos: A pesar del presupuesto, el rendimiento académico disminuye. Incrementar el financiamiento y destinarlo adecuadamente es crucial.

Tecnología y Transformación Digital: La integración efectiva de la tecnología en la enseñanza es un desafío crítico.

Es hora de reconocer la neurodiversidad como un principio fundamental en nuestra educación.

Planificar clases, corregir tareas y atender a los estudiantes requiere una buena organización tengamos presentes que la mejora de la formación docente tiene un impacto directo en el aula y, por ende, en la calidad educativa en general. ¡Sigamos trabajando juntos para fortalecer una educación para la vida !

Con gratitud al equipo de producción @fotonica.studioo @lorevelr producción audiovisual, @leiecheverry dirección ejecutiva, @angelaromero_makeup Maquilladora y nuestro invitado espertelar @el_profe_jordi Periodista para el desarrollo humano y comunicadora para las resistencias Mar Candela – Fotografía Alcaldía de Bogotá

La finca cafetera donde vivíamos entonces le hacía bastante honor a su nombre: El Hoyo. Estaba ubicada a dos horas a pie de la escuela, escondida detrás de la cima de la montaña desde donde mamá me observaba descender para ir a estudiar, hasta que tanto ella como yo éramos tan solo un punto que desaparecía a lo lejos. Yo tenía seis años y ya estaba aprendiendo, en la práctica, a ser un peatón. Una tarde llegó una visita inesperada. Los niños corrieron por el corredor a mirar y los perros salieron de entre los cafetales a inspeccionar el caballo de color canela que había traído hasta el mismísimo patio de la casa a mi profesora de español. María Luisa se sentó en un extremo del comedor y sorbió un tinto en silencio. Sus manos estaban temblorosas; el vapor que salía de la taza le acariciaba su cabello corto. Cuando mamá logró sacarme de mi escondite y hacerme sentar a un lado de la joven profesora, me dijo: Vine a insistirte en que aprendas a leer y a escribir. Desde ese día, durante muchos meses, solo sé que tomaba mi mano para ayudarme a darle forma a las palabras. Yo podía poner sobre el papel un par de letras torcidas pero era ella quien, en realidad, escribía… hasta cuando pude hacerlo por mí mismo. Tomé el lápiz despacio y fue apareciendo sobre la hoja la primera palabra que me pertenecía. La profesora había sacrificado sus tardes de descanso para tomar un caballo prestado e irnos a visitar, día tras día, hasta que yo aprendiera a hacerlo.

María Luisa, estuviste poco tiempo en la vereda Partidas, no volví a verte, no sé dónde vives ahora, pero cada vez que llego corriendo a abrir las puertas de un libro, tu imagen —siempre joven y fuerte— me saluda. Cada día que pasa, tomo el lápiz con mayor constancia para ver aparecer las palabras que me salvan, mis propias palabras. Ahora me dedico al intento fallido de amaestrar el lenguaje y cada vez que logro hacer coincidir en la misma línea dos palabras que nunca antes habían estado juntas, como quería Lorca, pienso en ti. Y cada vez que recuerdo por qué escribo, pienso en ti, María Luisa. Susana San Juan de mi memoria y corazón de niño.

Cuando menos lo imaginé ya había decidido que, cuando grande, quería ser lector. Así conocí al primer muerto de mi vida. Un niño, tal vez de mi edad, veía a un hombre abrir la tapa del ataúd del médico del pueblo para que su abuelo introdujera el zapato que le hacía falta. El primer muerto que recuerdo, lo leí en La Hojarasca, de Gabriel García Márquez, mi primera lectura. Tenía una madre y un abuelo como el niño de la novela y creía que era yo mismo quien presenciaba el velorio y oía llegar el silbido del tren a través de esa atmósfera enrarecida. A lo mejor es por ello que los muertos que iban a venir después, de carne y hueso, no me matarían de dolor.

Y la lectura me llevó a la escritura. Con la poesía fue otra historia. Sin darme cuenta, en los libros había encontrado un refugio y, ante todo, una compañía que se hizo más solidaria e indispensable con los años. Leer y leer, esto era lo único a lo que quería dedicarme, tanto así que lo que no sucedía en los libros me parecía inanimado y falto de gracia —hoy sé que dentro de esta categoría no cabe, no podría caber, el amor—… Sí, quería que el sol se escondiera siquiera cinco horas más tarde, para seguir leyendo.

En el colegio leí El Quijote con la paciencia suficiente como para perder todas las materias y tener que recuperarlas a fin de año. En la época de universidad trabajaba doce horas en una fábrica de ponchos. No podía perder el hilo del tejido ni apagar la máquina durante la jornada. En las noches llegaba con todas lecturas de la clase, mis ojos irritados, mi flaqueza prometedora y mis comentarios de náufrago. Los primeros amigos, que no eran de papel, los hice por el último semestre, cuando encontré empleo de librero en la cuarta con veintiuna en Pereira. La Librería Mito me dejó conocer personas que amaban los libros como yo y que los comprarían aunque no pudieran leerlos.

Hoy me dedico a enseñar a leer y a escribir como mi profesora de infancia, pero mis estudiantes son universitarios. Temprano, por la mañana, llego a clase con un café —viejo signo de mi origen montañero—, un escapulario materno para protegerme de mi propio ateísmo, unas cuantas teorías de semiólogos desconsolados y mi mirada de niño que leía La hojarasca, mi mirada de niño sobre las cosas, de ese niño que escribe la primera palabra de su vida y sonríe ante el milagro. Me encuentro en una ciudad encumbrada y fría, a quinientos kilómetros de donde nací: no hay guayabas en los árboles ni lombrices soñadoras ni temerarias lagartijas, ni un rostro que desaparece a lo lejos cada día. Pero la pregunta sigue ahí, como un monstruo alimentado sin culpa, ¿por qué mis estudiantes no leen?

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