Recuerdo cuando, aún niño, bailaba con mi tía. Quizá la canción que intentábamos seguir sea la misma que suena ahora. La bailábamos y sonaron disparos. Vampiro, vampiro, te chupa el vampiro. Todos los que bailaban se metieron como hormiguitas oliendo lluvia. Sonó otro disparo y, mientras yo pretendía abrir la puerta, un cuerpo cayó a mis pies. Me fije en el hombre, era verde. Para aquellos que nos contaminan, ¡buá! Intentó subir por mi cuerpo, y cuando se dio cuenta de que no podía, me pidió ayuda. Yo sólo lo miraba. Tosió, y su boca arrojó una sanguinolenta bola de carne que, supongo ahora, era parte de su garganta. Poco después supimos que había sido una equivocación. No era él quien debía morir 

¿Para quién iba la bala entonces? Las mujeres de mi familia lloraban pensando que podría haber sido para nosotros.

Algunos recordarán la fiesta de diciembre de 2003, con tamales, arbolito de navidad que me vas a dar, buñuelos y pesebre. Bailábamos frente a la casa, como siempre. Estábamos felices. Había trago, podíamos cambiar de parejas y quería bailar con la vecina nueva. Esta vez, no se escuchó ningún disparo, pero me di cuenta de que las mujeres abrían la boca aterrorizadas. Creo que gritaban, pero no pude escucharlas, era muy alto el volumen de la música. Todas miraban algo detrás de mí y, al que se duerma lo motilamos, volteé y vi la espalda de un hombre acercándose, su dueño intentaba detener a otro hombre con cuchillo. Las campanas de la iglesia están sonando. La espalda cayó y el cuchillo me cercó. Uno, dos, tres tajos en el hombro izquierdo me derribaron y en el suelo recibí miles, millones de patadas. Yo apretaba la boca para franquearle el paso a la carne de mi garganta. 

Tardé tres semanas en recuperarme y, aunque me visitó la vecina, fue lo más doloroso que me ha pasado. Nunca me he lastimado, o me han lastimado, de esta manera; no me había roto ni un hueso cuando era niño. 

El último evento fue hace poco. Aún recuerdo con pavor el arma apuntándome a la cabeza, el volumen de la música al extremo y yo esperando que el tiempo se termine. Vaya que fue larga la espera. A veces pienso que fui afortunado al no ser atacado con chuchillo. Conozco el dolor que produce. La bala entra y sale del cuerpo dejando solamente un pequeño orificio. No dudo de que cause dolor; pero imagino que no es tan traumático como recibir un millar de puñaladas en el mismo sitio. 

Cuando el hombre apretó el gatillo, juro que vi, en cámara lenta, el trayecto de la bala. La imaginé desde todos los ángulos e intenté suponer cómo sería el dolor al entrar a mi cuerpo. No lo logré. La bala entró por el ojo y salió por la oreja. Mientras viajaba por mi cerebro comprendí, o quise comprender, que mi muerte había sido postergada inútilmente. Yo tenía que haber sido el hombre sin garganta que cayó a mis pies cuando era niño. Pienso que viví de más. Y por eso este odio. Siempre en estas fechas me entrego a reflexionar sobre el tema de mi muerte y me hago un desastre. 

No si ustedes lo notan, pero a los lejos escucho música; no veo a la gente, pero escucho música. El volumen está más bajo pero las canciones decembrinas son reconocibles. ¿Por qué parar la fiesta? Me pregunto. Son tonterías mías. Dejen que me amargue sólo. Un muerto es un muerto. Que lo llore la familia, si le queda. Ella es quien debe llorarlo. El resto debe celebrar, o ¿Creen que todos los días se tiene la oportunidad de iniciar un nuevo año? 

Publicado originalmente el El magazín de El Espectador el 24 de enero de 2012.

Permanezco de este lado de la realidad. Sin embargo, hay llamas que se alzan en las paredes de la habitación y por las cuales no puedo hacer a un lado la figura de ultratumba de aquel hombre ni sus largas falanges gravitando sobre las teclas del piano. Al fondo de esa visión, las cortinas de terciopelo y el halo de luz que se filtra por las vidrieras esmeriladas me llevan a reparar en ella. Es, sin duda, una escena conocida. Parece esperar a que me acerque y tase sus servicios o a que levante mi mano para llamar su atención. Me abstengo de hacer cualquiera de esas cosas mientras que un olor a madera consumida sube por las escaleras y se cuela entre el humo del tabaco y el hedor del mezcal y la champaña barata. Sin que hayan transcurrido siquiera unos minutos, veo que viene hacia mí moviéndose lo suficiente para no perder la simetría de su postura inicial, reclinada groseramente sobre el piano y fumando con una de esas pitilleras que solía reconocer con gran curiosidad en las viejas películas italianas. Lejos de percatarme de lo que ello significa, giro la mirada hacia el vestíbulo en donde el fuego consume la alfombra y las lozas, trepando hasta la cornisa de las habitaciones adyacentes y creando una humareda que de seguro no tardará en entrar al salón principal.

Nada parece cambiar. Ni siquiera el estrépito de las vigas y los candelabros logra perturbar el raro aire que envuelve el recinto. Casi en perfecta armonía, los hechos transcurren como en una tela de cinematógrafo. Consiente de ello, avanzo un poco para tratar de descubrir el hechizo, chocar con una pared en la que mi sombra impide una fracción de la imagen: quizá la figura del pianista de cara cortada que desfallece mientras canta, acaso la mujer que segundos antes caminaba decididamente hacia mí sosteniendo entre sus dedos la colilla de un cigarrillo apagado. Puede que sólo logre tapar con mi cuerpo una fracción de escenografía o una de esas ventanas enmarcadas por el desenfado de las damas que permanecen junto a las cortinas. Me acerco a la escena con la certeza del choque, pero nada ocurre. Avanzo un poco  más y no descubro a mi paso más que restos de colillas y botellas vacías. Evito levantar la mirada, en tanto presiento la inminencia del encuentro con la mujer a quien segundos antes no creí más que un fotograma y que pronto se encontrará frente a mí en espera de que haga lo que corresponde.

–No puedo explicarlo muy bien. Tropezar con ella en cada nueva visión ha representado la causa de mis males. Abrir la caja de Pandora fue jamás dejar de ver ese rostro que el fuego no pudo consumir del todo. Fue mirarme cada día al espejo y ver su marca repetida en mi mejilla y escuchar ese estribillo incomprensible –Me has dejado en la cara, marcada como un epitafio efímero y doloroso, la seña de tu eterno amor-, fue no pasar un sólo día en el cual no percibiera su cercanía y el olor de su piel y su perfume a ratos trastornado por el vaho de la nicotina y el rancio olor de un vestido alquilado.

La escena empieza a espantarme. El hombre ha dejado de tocar y como si me instase a marcharme de allí, retira sus manos de las teclas para llevárselas a los bolsillos del frac. Saca un cigarrillo y lo pone en su boca sin encenderlo. Me acerco y le ofrezco fuego. Asiente displicente y levanta la mirada justo cuando logro encender el mechero. Iluminado de súbito por la combustión, el primer plano de su rostro me ofrece una imagen de otro mundo. Noto que me observa con cautela mientras aspira la primera bocanada, luego revisa sus partituras y se pone en pie. Me aparto de su lado ofreciéndole una venia y vuelvo a mi lugar. Su delgada silueta me lleva a recordar aquellos espantajos de otro mundo que solían verse en los cinematógrafos veracruzanos, fantasmas sanguinolentos que al despuntar la noche arribaban al puerto y se instalaban en las pantallas y los carteles jarochos. Procuro buscar alguna seña en su rostro en tanto se desplaza por el salón hasta un tapete que se impone en mitad del lugar, bajo una lámpara cuya luz no permite siquiera descifrar. Los gestos se acomodan en su semblante con la candidez de un ebrio circunspecto, con ese raro aire que se dan los melancólicos cada vez que un pensamiento turbio sustrae conformismo. Sin moverme de mi sitio, persigo sus movimientos y el notorio temblor de sus dedos que parecen estar aún tocando aquel bolero o acariciando las mejillas burdamente pintadas de la mujer que le escucha mientras su cantinela la nombra.

–Un envenenamiento, eso precisamente, un trastorno etílico, un paisaje alucinado que me mantiene ante una película que se va convirtiendo en ceniza, quizá tendido en una camilla mientras una serie de bombillas se suceden sobre mí y alguien me espera tras un par de puertas de quirófano. ¿Por qué te hizo el destino pecadora… si no sabes vender el corazón? Quizá sólo sea una resaca en un burdel y yo siga creyendo en su llamado mientras un acorde de piano martillea mi cabeza con dolorosa persistencia.

Dubitando unos segundos bajo la luz, aquel espectro parece examinar los dibujos enrevesados que el tapete forma a sus pies. Sin permitir que la ceniza de su cigarrillo llegue a manchar la pulcritud del único objeto que permanece a salvo del desaseo, se retira hacia una mesa para arrojar la colilla y servir algo de licor. Me veo expuesto a sus miradas cada vez que gira su cuerpo en dirección a las mujeres que vacilan entre las columnas y mantienen su atención en mí sin que yo acceda siquiera a salir de mi turbación, estado que de seguro les atrae ya que no dejan de cuchichear entre ellas cada vez que alguna pone al descubierto algo de su comprometedora anatomía. El humo que se expande sobre mi cabeza me recuerda la realidad, o al menos aquella realidad que me lleva a pensar en esos gritos, voces y llamados en off y en ese fuego que resplandece agazapado en las columnas y los dinteles que rodean la sala de estar. Tras unos segundos de sofocante calor, una suerte de placidez narcótica se apodera de mi cuerpo alejándome de cualquier brote de razón que pudiese llevarme de vuelta a la realidad, incluso el traje que llevo y la manguera que permanece en el suelo dejando escapar unas pocas gotas de agua, han dejado de colmar mi interés para sentirme empujado, y sin remedio alguno, al rol dramático que se me ofrece.

–¿Pero, qué sucedió? Ah, sí. Las imágenes que van y vienen. El cuerpo sin forma de una mujer que añoré en las noches y un fuego consumiéndome sin prisa. Este fuego de años postreros, este estúpido spleen. La daga en el pecho, la marca en la piel como un blasón hecho de mujeres siniestras. La infame música, Y aquel que de tus labios la miel quiera, que pague con brillantes tu pecado, que pague con brillantes tu pecado.

De improviso, y pasando por alto el peso de los atavíos que me acompañan, abandono mi postura y voy hacía una de ellas. La tomo de las muñecas obligándola a trastabillar y sin mediar palabra le llevo a una de las habitaciones. La noto conforme y presta al destino que le he planeado y no hace siquiera el ademán de resistirse por mi repentina empresa. Al ver la cama cubierta por una sabana desteñida y un viejo cuadro impresionista sobre su cabecera, me figuro uno de aquellos hostales de paso que suelen encontrarse en las afueras de la ciudad. La empujo a la cama y ella, gobernada por un brusco ataque de risa, empieza a despojarse de lo poco que lleva encima.

–Una maquina de deseo, un hijo del tiempo recobrado, una llama. Al olvidarlo todo, las marcas se fueron acentuando en mi mejilla. Un solo beso que tanto esperaba me hizo creer en ti. Siempre voy y luego retrocedo, me desvanezco. Me pongo en píe, recaigo, Y fue su lumbre como la del sol que hiere la dorada espina, y enciende un himno que canta a la sangre cuando se es feliz. Veo mis manos y un río bermejo que corre a través de sus líneas me hace perder la compostura. Alzo la mirada, todo se detiene.

Sentí que su cuerpo desaparecía. Manteniendo mis ojos en una pequeña ventana sometida por las llamas, advierto que alguien permanece en la puerta, observándome. Levanto con suavidad la cabeza, evito virar para verle, justo cuando un intenso resplandor se abalanza sobre mí. Poseído ya por la fuerza de aquella presencia, empiezo a padecer un dolor abdominal que me obliga a recobrar mi postura horizontal sin poder siquiera levantar los brazos para defenderme. El humo y el sopor me cubren por completo, trato de moverme hacia un lado para caer de la cama, pero algo junto a mí me impide cualquier salida. Parece el cuerpo desmembrado de un maniquí, uno de esos aparejos inservibles que el calor ha empezado a corroer emanando una extraña fetidez. Reparo un poco más en él intentando moverle, hasta que una sensación de horror, la certeza de hallarme ante otra macabra jugada de la muerte, me llega al cuello atragantándome.

–Pude ver su desfigurada mueca, el canotier rosa sobre su cuerpo y un par de billetes hechos trizas entre sus dedos. El mundo volvió de repente. Fuego replegado en las paredes y en los cuadros. Fuego revolviéndolo todo, fuego acezando, fuego corroyendo, fuego devorando la carne que minutos antes había tomado entre mis manos. Fuego, fuego y más fuego. Si fue limosna nada me importa, sé que su fuego puede hacer que nunca te olvides de mí.

Recobro de lleno la conciencia luego de que alguien me arrastra al salón principal, mientras percibo otras voces que recorren el lugar yendo de un lado para otro. Como si el azar me jugase una mala pasada, consigo reconocer el rostro de quien segundos antes me auxiliara y que ahora me examina con pasmosa tranquilidad. Su risa, rasposa y lentamente prolongada en un gesto de agonía, me altera de tal modo que logro incorporarme de un solo intento y me retiro de su lado algo atontado por el humo que empieza a colmar el recinto. Nadie en el lugar parece preocuparse, me dirijo con precaución hacia una de las salidas hasta que un grupo de mujeres sale al paso halándome cada una hacía una dirección distinta. Finalmente, y habiéndome librado de una veintena de manos que me apresaban, la mujer del pianista me toma con fuerza del brazo y murmura algo a las demás, mirándoles con desden mientras se apartan refunfuñando hacia las ventanas. Sin siquiera buscar mi afirmativa, me hala detrás de una columna y me aprieta contra la pared acercando sus labios a los míos sin besarme. De repente el fuego está en todas partes, un beso apaciguado me inunda y el humo que va borrando su rostro me hace caer al suelo con una breve escalera de mármol ante mis ojos.

–Vende caro tu amor, aventurera. Dale el precio del dolor, a tu pasado. Tus labios al besarme, impregnados dejaron los míos de un suave olor a incienso….

Escucho muy de cerca la voz del pianista, y la sensación de verme sumergido en sus palabras, me lleva a implorar su ayuda. Siento, sin embargo, que he perdido ya todas mis fuerzas y sólo llego a escuchar su canturreo mientras el mundo a mí alrededor termina por derrumbarse. Una densa niebla me envuelve y los últimos acordes alcanzan a retumbar en mis oídos como un viejo gramófono que se extingue:

Humo en los ojos, cuando te fuiste,
cuando dijiste llena de angustia ya volveré.
Humo en los ojos cuando partiste,
cuando me viste antes que a nadie, no sé porqué.
Humo en los ojos, al encontrarnos,
al abrazarnos el mismo cielo se estremeció,
humo en los ojos, niebla de ausencia
que con la magia de tu presencia se disipó.

–Bien, eso es todo. La pequeña caja musical me mantiene de este lado de la realidad. Qué más puedo agregar. Sí, desde luego, recuerdo mi nombre, cómo decirlo… Sólo tome nota, Ángel Agustín María Carlos Fausto Mariano Alfonso del Sagrado Corazón Lara y Aguirre del Pinto. El resto, si acaso importa, ya lo he olvidado.

Entre los años 2001 y 2002 hubo en Santa Rosa de Cabal un grupo de cuatro muchachos enardecidos por la poesía. Todas las tardes, después de salir del colegio, se reunían en el Parque Los Fundadores a leer sus poemas incipientes, a atrofiar los sonidos naturales con los destartalados chillidos de sus guitarras y a tomar vino de caja como si no hubiera mañana.

Y sí que lo hubo, pero no para ellos. 

Se quedaban hasta el atardecer; la señal para volver a casa era la misma de los campesinos: cuando las loras regresaban de su faena solar a su árbol-nido y ellos les veían cruzar el cielo sobre la cúpula del templo de La Milagrosa, se despedían y emprendían su solitaria vida de púberes mártires y potenciales suicidas. Las loras que, vaya uno a saber por qué, confundían con gaviotas.

Leían a Silva y a Barba Jacob en las noches, fantaseaban con ser y morir como ellos. Imaginaban a Santa Rosa de Osos y a Bogotá como grandes ciudades y padecían esa extraña forma de la nostalgia que consiste en extrañar lo desconocido. A veces llevaban esos libros malditos a lecturas improvisadas en el mítico —por lo efímero— Café Raíces donde el anfitrión, a su pesar, les invitaba café y chicha, por no llorar y, a veces, tenía que soportar el descaro de escucharles leer sus propios versos. Noches inolvidables aquellas de trascendentales tergiversaciones alrededor de nada.

Una mañana su profesora de español leyó una efeméride de la prensa sobre Baudelaire. Los muchachos escucharon con atención mística y silencio reverencial. Desde entonces no fueron los mismos: el vino de caja les pareció anodino en comparación con el opio que no habrían de fumar, se melancolizaron tanto que alertaron a sus familias sobre una inminente calamidad, por lo que les llevaron ante el médico Juan Manuel, quien les recetó paciencia: la juventud, por fortuna, es una enfermedad que se cura con el tiempo, dijo. Después de este diagnóstico les recluyeron en grupos de oración muy bien presididos por futuros candidatos a la alcaldía.

Para quienes no saben, la alcaldía de Santa Rosa de Cabal es la mejor escuela de presos ilustres de la región.

Y de verdad que el tiempo no solo curó sus juventudes sino que les curó el mal de la poesía. El mayor de ellos, el fundador del grupo, nunca asistió a las reuniones; uno diría que se trataba de un anarquista nato, pero tan solo prefería salir de clase a dormir y en las noches a comer helado con las muchachas. Un perezoso sensato, digamos. Cuando se graduaron del colegió, ingresó a la universidad a estudiar ingeniería eléctrica. Ahora es bartender, y es feliz.

En orden de edad, el siguiente ingresó al seminario. Al terminar los votos de silencio que demoraron siete años, un compañero controvirtió un argumento de San Agustín, en su presencia, con osadía, y este lo insultó, por lo que no pudo ordenarse como sacerdote pero sí como filósofo. Y como filósofo hoy en día es un buen profesor.

El tercero de los jóvenes enardecidos se dedicó a la música por mucho tiempo. Nadie podía negar, al escucharlo, que era un virtuoso auténtico, uno de esos genios que no aparece sino cada quinientos años y que, desde Amadeus Hoffman, no aparecía uno en la Historia, sobre todo cuando interpretaba los grandes éxitos de Sandro de América. Una noche de octubre, en medio de la algarabía de las Fiestas de las Araucarias, intentó suicidarse lanzándose desde el Palacio Municipal. Fue detenido a tiempo por la policía y condenado por microtráfico de estupefacientes.

El menor de ellos, en cambio, compró una máquina de tejidos y puso un taller de ponchos que se vendían muy bien en las ferias de los municipios vecinos. Al poco tiempo compró una máquina más y así, en lo sucesivo, hasta convertirse en una promesa de la pequeña empresa del municipio. Se enamoró de Juana Ifigenia y ella, quién sabe, también de él. Le propuso matrimonio y ella aceptó o eso dicen, pero días después de la boda, el 15 de marzo de 2006, el verdadero esposo de ella lo amenazó de muerte y tuvo que huir del pueblo. A la fecha, nadie le ha vuelto a ver.

Como verán, ninguno triunfó en la poesía, por fortuna.

Albeiro Guiral
www.instagram.com/amguiral

Y así se pasaba todo el día, coleccionando roces de manos y aguantando las ganas de llorar. Hasta que un día, lluvioso por cierto aunque nada tenga que ver, lo hallaron muerto.

Después de hablarlo con mi amigo Navidad y de recibir su reprimenda por no haberme interesado en el tema desde el principio, al menos por simple provecho literario, decidí iniciar la investigación del hecho. Y a estas consideraciones me ha llevado.

Lo llamaré José, pues nunca supimos su nombre. Fue encontrado entre bolsas de basura. Muerto por estrangulamiento, con fuertes golpes en la cabeza y totalmente desnudo. Como es habitual no hay testigos. Lo encontraron los barrenderos del lugar, pero aseguran no haber visto nada. Acostumbrado a esto ni siquiera insistí. Revisé el cuerpo. Parecía estar vivo, sus ojos aun brillaban. Le miré las manos, los pies. Busqué heridas con objetos contundentes: nada. Sólo hallé golpes en la cabeza, cuello destrozado y un número escrito en su pierna derecha: seis mil veinticinco. Esto último me dio en qué pensar. 

Los análisis fueron sorprendentes. Al parecer José se había asfixiado así mismo: se encontraron indicios en sus manos. ¿Había podido mantener su fuerza aún estando sin aire? Sin embargo, los signos de estrangulamiento encajaban perfectamente con el ángulo, la altura y muchas otras cosas que no es menester mencionar aquí. Pero esto poco me importó (con el perdón de Navidad). Seguía pensando en el misterioso número en el que, creía, se encontraba la explicación del misterio, que entre otras cosas ya se había resuelto. 

Aunque me lo explicaran desde el principio, que mira las marcas del cuello, que los golpes se deben a la caída que siguió al estrangulamiento, que la ropa se la habrían robado… yo decía: ¿Y el número? Y ellos callaban un momento antes de volver a repetir la misma historia. 

Esa noche, mientras salía del trabajo caminando, no sobre el suelo sino sobre mis furtivos pensamientos, me cruce con un compañero. Este se despidió estrechándome la mano y yo, sin razón, pensé en un número. Luego, llegando a casa, sin quererlo en verdad, toqué violentamente la mano de un desconocido que se disponía llamar al ascensor, me disculpé y pensé en otro número. Ya solo, comprendí cual era el significado de aquella cifra que José llevaba; y escribí en mi pierna, donde sabia que nadie lo iba a notar, el número dos, iniciando así mi propia cuenta.

Publicado origninalmente el 03 de octubre de 2010 en El Magazín de El Espectador

Las PROPUESTAS gastronómicas tienen infinidad de exponentes, pero cuando te encuentras con una que reúne ARQUITECTURA de ÉPOCA con la VANGUARDIA de su COCINA encabezada por un CHEF con FORMACIÓN en los mejores FOGONES del PAÍS VASCO, más una ATENCIÓN en SALÓN; el que también merece una clasificación aparte por su PUESTA digna de un ANTICUARIO de la  RUE des ARTESANS en un BUENOS AIRES elegante o de PORTOBELLO ROAD en LONDRES tradicional, en una BOGOTÁ DC a la que le cuesta  PRESERVAR edificios como este…

En el que el TOWNSCAPE nos deja FRENTE A FRENTE con el FRENTE de este ATTIC & KELLER y allí comienza la verdadera EXPERIENCIA…

Entre las SOMBRAS como es ÈL el CHEF FELIPE “RAYO” ARRIZABALETA, este colombiano descendiente de los españoles  que incursionó en el PAÍS VASCO para entrar en esa creatividad OSCA & BRUTAL que revolucionó la COCINA española transportandola a la AMÉRICA toda…está detrás de la CARTA con LUZ propia por lo de RAYO y desde allí nos lo cuenta..:

Con  un lugar que desde el origen era así..:

Y ahora lo transformaron en esto que le brinda al COMENSAL.. o sin SAL tal le guste…  ( permítanos estos giros HUMORÍSTICOS en un medio como el INTERNET que nos brindan esa POSIBILIDAD…)

La INTIMIDAD tiene cabida así sea con ese GRUPO de cercanos, para CONTINUAR la COMPLICIDAD de una AMISTAD que se ALIMENTA de una buena COCINA o unos ricos DRINKS… y por sobre todo un CÁLIDO espacio… que habla por sí solo…

Pero si cuando entras te encuentras con CALIDADES HUMANAS Y PROFESIONALES las ALMAS de un diástole y sístole fundamental para el FUNCIONAMIENTO correcto, a cargo  de JUAN CARLOS WILCHES; un amante de diseño SETENTERO que pudo aportarlo a esta atmósfera y los relojes digitales de la época… y como la AGENTE 99 la impecable NATALIA GONZÁLEZ quien se encarga de preparar como en este lugar que era así…

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Nos encontramos en la VIDA con los VERDADEROS MOMENTOS… PERSONAJES… LUGARES… EMPREDIMIENTOS como este que sirve para que FELIPE RODRÍGUEZ & FRIENDS nos regalen esto para DARNOS un GUSTO…

Los DOMINGOS MÚSICA, THE SWINGING BROTHERS, MAESTROS…

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ADRIANA, nació el 11 de mayo de 1974, en Pereira, Colombia. Cazadora de historias con propósito de vida y propósito de ella a vivido en Colombia, Estados Unidos, España y México.  Estudió Administradora de Empresas y tienen un MBA del IE de Madrid.  Por más de 20 años ha estado inmersa en el mundo empresarial.  Sin embargo, en 2022 la escritura la sorprendió a partir de un proceso de sanación y fue así como se inició en este mundo de relatar historias de vida, empezando con la suya.

Su pluma y su voz (con el podcast La contadora de historias) son sus mejores alidadas para recordar y relatar historias de vida.  La manera en que esta escritora lo hace es reviviéndolas desde su lado másvulnerable con una combinación única de drama, humor, curiosidad, emociones, reflexiones y aprendizajes.  Esta es la manera en que esta nueva autora logra la magia de conectarnos con su historia de vida y la de otros que estén dispuestos a compartirla a través de sus letras y de su voz.

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“A diario, líderes de equipos, gerentes de marketing y colaboradores de grupos de ventas se enfrentan al problema de cómo lograr que sus compañías, productos o servicios tengan mayor éxito e impacto al momento de ser presentados a sus clientes. La EXIGENCIA  típica de los TIEMPOS que CORREN… Existe una hiperoferta de información y de competencia. ¿Cómo hacer para obtener una posición privilegiada entre tanta información? ¿Cómo destacar su mensaje entre los demás?. Buscar el NICHO en la sobreoferta de COMUNICACIÓN…

Sería ideal entender cómo funciona el cerebro y su relación con la manera en que percibimos y decidimos. Conocer mejor nuestro MOTOR de ACCIONAR… El Método Neurobusiness® hace evidente que en toda relación humana y en cada decisión que toma un individuo el protagonista es el cerebro. NO tenga la menor DUDA…

Esta conjunción entre la neurociencia y el análisis de las relaciones humanas plantea preguntas novedosas y pertinentes: ¿cómo se procesa la información en el cerebro?, ¿cómo funciona y se comporta y qué papel desempeña cuando tomamos decisiones?, ¿cómo llamar su atención y persuadirlo? La ciencia y el método científico son una fantástica herramienta para resolver estas preguntas sobre la conducta humana. O por lo MENOS las que nos permiten HURGAR con mayores ELEMENTOS.

Gracias a un estilo ameno y a la riqueza de sus recursos literarios, “El Método Neurobusiness®” logra superar la rigurosidad del lenguaje científico. Su perspectiva está enfocada en que las personas puedan lograr sus metas, con un acceso a conocimientos prácticos, reproducibles y que proporciónen resultados… muy propio del AUTOR…”

DANIEL, médico con posgrado en gerencia estratégica, posgrado en gerencia comercial y posgrado en finanzas. Es MSc en neuromarketing por la Universidad Internacional de La Rioja, cuenta con máster en dirección de empresas (MBA-I) por el Foro Europeo/Escuela de Negocios de Navarra, es MSc en neurociencia aplicada por el King’s College de Londres, miembro de la Asociación Británica de Neurociencia y presidente de la Sociedad Latinoamericana de Neurociencia Aplicada. Su base ACADÉMICA lo diferencia de muchos..

Ha sido líder en compañías multinacionales número uno en distintas industrias por más de 20 años, dejando HUELLAS y ocupando cargos gerenciales en investigación, desarrollo, marketing y ventas, llevando al número uno del mercado distintas marcas. DANIEL  ha desarrollado equipos de ventas con técnicas de neurociencia y ciencias del comportamiento verdaderas células de PRODUCCIÓN con ACCIÓN.

Durante 10 años ha sido CEO de Neurobusiness®, compañía multinacional líder en neurociencia aplicada al marketing, a ventas, a tecnología y al desarrollo del talento humano. Ha estado detrás y al costado como DIRECTOR de cientos de campañas de marketing exitoso (basadas en neurociencia) en más de 23 países y es reconocido por sus conferencias y entrenamientos a equipos gerenciales y de alto desempeño en compañías número uno a nivel mundial. Transformándose en un PERSONAL TRAINER de NEURONAS, para lograr los RESULTADOS que cada uno desea TENER y otras SIN SABER qué pueden OBTENERLOS…

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“Nos Vamos de Safari es el primer libro de ALICIA DAL  PRA, creadora y conductora del podcast infantil Somos Niños. Este libro está basado en uno de sus episodios, con la idea de seguir transmitiendo contenido de calidad para los niños, pero esta vez de manera física.

“Quise  enseñarle a los niños lo que yo me imagino cuando cuento esta historia través de las ilustraciones de Adriana Franco”

Nos Vamos de Safari es un libro interactivo, divertido, educativo y bilingüe, donde el lector se involucra en una expedición de safari y aprende durante un día de aventura sobre el hipopótamo.

Es un cuento en el que se le incorpora otro IDIOMA con el propósito de llegarle a más niños y sumergirlos en el aprendizaje de una segunda lengua de manera entretenida.

Apropiado para edades entre 3 y 7 años.

Los niños pueden crecer con este  libro porque para los más chiquitos es muy colorido y atractivo a lo largo de su lectura. Sin embargo, su contenido es muy interesante para los más grandecitos.

Está OBRA además contiene herramientas para el padre y/o maestro para ser implementados a lo largo de la historia …”

ALICIA, nació y creció en la ciudad de Caracas, Venezuela. Su pasión siempre ha sido comunicar y de alguna manera aportar algo para la sociedad, por eso se graduó de Comunicación Social.

Al graduarse decidió emigrar a los Estados Unidos para estudiar inglés y lo hizo a través del programa de Au Pair, lo que la acercó a la vida infantil muy de cerca.

Viviendo en New York junto con niños, vió la necesidad que tenían de aprender español como segunda lengua y supo cual era la mejor manera para ellos de aprenderla: a través de juegos y sumergiéndolos en la colorida cultura hispana. Así fue como creó Mi Ático un programa de español para niños, que duró 7 años.

Con mucha tristeza para ella y muchos alumnos tuvo que cerrar la compañía para dedicarse a criar a sus hijas. Pero su espíritu creativo y comunicador no pudo parar por mucho y es cuando nace Somos Niños Podcast.El que comenzó como un hobby, y se ha convertido en una plataforma de servicio para una comunidad que poco a poco crece entre las familias hispanas.

El crecimiento del podcast se ve reflejado a través de la primera publicación de uno de sus episodios, Nos Vamos de Safari. Un libro que comparte su contenido a más niños por ser en DOS IDIOMAS…

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• La autora presentará su libro el domingo 28 de abril de 11:30 a.m., a 12:30 m., en el Gran Salón D.

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CON JABÓN…! NO COMO PILATOS PORFIS

“Quizá en algún momento, has escuchado decir: La probabilidad de obtener éxito y alcanzar tu sueño es una en mil.

Esta novela corta; pero sustanciosa; es una invitación a descubrir qué tan cierta es esta afirmación a través la historia de Asalé, quien vivió como esclavo en la época del antiguo Egipto y teniendo en cuenta sus circunstancias de vida, era evidente que todas las posibilidades estaban en su contra.

Sin embargo, se encargó de ir en desacuerdo con ese pronóstico. Fue su punto de inflexión y lo tomó como guía de apoyo para con determinación, darle un giro a su vida y de paso afectar positivamente su entorno, beneficiando así a quienes convivían con él…

 El resto está en la lectura de un material cautivante que de seguro le atrapará…”

CARLOS WiILLMAN… un bogotano de MAYO del’68 con la IMAGINACIÓN al PODER… de las LETRAS. Desde siempre ha estado vinculado al arte en mayor o menor medida, lo cual ha dado motivación a su existencia.

Escribir ha sido una tarea que emprende desde los trece años, como una forma de expresar lo que le ha sucedido en su vida cotidiana. Con el paso del tiempo, tuvo la fortuna de asistir a talleres de poesía en la Casa de Poesía José Asunción Silva en los años 90. Después, fueron surgiendo otros lugares donde ha aprendido nuevos conceptos que lo transmite en su OBRA.

Aclarando que ha pasado por instituciones que han potencializado su educación; Sin embargo, gran parte de su desarrollo artístico ha sido autodidacta, alimentada por una constante inquietud de darle un valor agregado a sus escritos y pinturas.

A lo largo del tiempo y en el proceso de autodescubrimiento, logró desarrollar un estilo propio que identifican sus creaciones y que se resume en una frase que refleja en su carta de presentación: «Arte y palabra generando esperanza».

FACE 2 FACE

• El autor presentará su libro el vienes 19 de abril de 4:00 a 5:00 p.m., en el Gran Salón E.

• También estará firmando libros el domingo 21 de abril de 1:00 a 2:00 p.m., en el Pabellón 6, piso 1, stand 346 de Promolibro.

Lindos momentos para conocerle…Aunque lo mejor…

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CON JABÓN…! NO COMO PILATOS PORFIS

“Sábado, 27 de julio de 2019, Cali Colombia

Luego de recibir una llamada inoportuna, el doctor Logan sale de su casa y deja la puerta abierta, no podría adivinar que ese pequeño descuido cambiaría drásticamente su destino.

Sábado, 29 de julio de 1967, Bogotá Colombia

En una fiesta, donde jóvenes irreverentes, hijos de familias adineradas consumen alcohol y droga, Antonio un chico humilde, es asesinado a sangre fría por Andrew, el anfitrión de la fiesta.

¿Qué tiene que ver una historia con la otra ocurrida en épocas tan distantes?

La vida cruzará de una manera imperceptible un personaje con otro para mostrarnos que no se puede evadir el karma, esa fuerza dinámica, influyente, que se expresa en las sucesivas existencias del individuo y en sus generaciones como resultado de un movimiento pasado que no necesariamente nos pertenece de manera directa.
Con “MALDICONES AJENAS” PATRICIA  MARULANDA incursiona en la novela, dejando a su rastro una prosa precisa y minimalista que se desangra en cada página.”

Interesante CÓCTEL literario para los TIEMPOS que corren… casi como extraído del cúmulo de NOTICIAS que nos rodean…

PATRICIA, nació el 19 de junio de 1974 en Cali (Valle del Cauca, Colombia), estudió Derecho y Ciencias Políticas, se especializó en Derecho Laboral y Seguridad Social.

Autora de publicaciones como Poesías de amores y nostalgias. (2021). Versión eBook en Amazón, coautora de la AGENDA “Escribe tu Historia”. (2022) y, “Travesía Literaria”, (2024) EE.UU. Versión eBook en Amazón, coautora de la Antología Poética VOCES & VERSOS, Grandes universos. Vol. 4. (2022). Medellín: Editorial Libros para Pensar, participante en el volumen 1 de la Antología de poesía erótica SOBRE TU PIEL. (2022). Medellín: Editorial Libros para Pensar, coautora de la Antología de Poesía Erótica AL CALOR DE TU PIEL. (2023). Medellín: Editorial Libros para Pensar, Conferencista invitada al I Congreso Mundial de Autores, en París (Francia) en abril de 2022.
En el Instituto Cervantes de París presentó su novela “Maldiciones Ajenas”, donde reposa una copia del mismo. (2022), participante del II Congreso Mundial de Autores, en Las Vegas (Nevada) en octubre de 2023, participante de Las Vegas Book Festival 2023 y 2024. Asociada y coordinadora de la Asociación Mundial Club de Lectura, Auroras de Vanguardia.

Muestra que jamás se quedará quieta e incursionará en cuanto proceso de PROMOCIÓN & DIFUSIÓN de su material sea de RELEVANCIA prestigiosa…

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