De arriba nos ven como si viviéramos entre un paréntesis cerrado con arbustos rojos; tan imperceptibles y enseñables, que nos dejan pasar, como si nada.

Pero en los pasos que damos dentro, buscamos los hilos que nos indican las respuestas, la curva que nos muestra la siguiente pista.

Perseguimos desordenadamente las señales.

Parece que olvidamos la gracia de quienes cantan, las risas cómplices, la vitalidad de las mujeres que han estado cautivas y despiertan para comprender sus realidades, como si todo se exhibiera aún dormido.

En ese laberinto, los recuerdos les vuelven como la fiebre cuando quema. Y les llegan las letras, como la bendición de todo aquello que no pudieron arrebatarles.

Caminamos el laberinto para imaginar los palacios de la mente, las piedras del camino, la mirada perdida hacia arriba, la luz que guía las virtudes, las formas más antiguas de las que nos habló Borges.

Salimos juntos para recordar que pudimos haber estado perdidos, pero que en el mundo hay una sola puerta que evita el desborde: la conciencia ante las ambigüedades, la esencia que perseguimos.

Y también vuelves a verte en el espejo y sabes que no estás desierta. Solo descubriendo lo dormido, lo apagado, lo que pudiste ser, lo que profesaste cuando no estabas convencida.

En el laberinto, siempre hay algo que nos quita el velo, y nos protege de pensar que no hay cambio de dolor por entrega, porque la vida por fuera de él es simple: solo hay que seguir el latido del corazón, sin tratar de interpretar la elección de los otros.

EXTRAIDO del producto en largas sesiones GASTRONÓMICAS que nos llevaron a recorrer la COLOMBIA cafetera y otros paises entre ellos la península IBÉRICA con el célebre COCINERO VIAJERO… quien hizo lo mas MÁGICO de sus recetas, presentarnos à la eminencia GRIS de la FAMILIA el HERMANO CONSENTIDO de ELLOS… y HOY de nuestros LECTORES pues nos lo piden y aquí se lo traemos… el ANTONIO MEROÑO CAMPILLO…

Quien empezó a regalarnos sus OBRAS LITERARIAS, verdaderas JOYAS de COLECCIÓN las que Uds tienen el lujo de CONOCER…y a partir de AHORA COLECCIONAR…

HOY nos aporta este..:

LOLA LAFON, CUANDO ESCUCHES ESTA CANCIÓN

 Lola Lafon

Cuando escuches esta canción

Adn, 2022

187 pgs

PVP: 18, 45 euros

Lola Lafon, francesa de ascendencia franco-ruso-polaca, judía, que pasó su infancia en la Rumanía de Ceaucescu, decide un día pasar una noche en el Museo de Anne Frank, concretamente en el Anexo, para luego escribir sobre su experiencia. No pretende así penetrar más adentro en su difuso judaísmo, sino más bien homenajear a la víctima más reconocida de la Shoa, y de paso a sus queridos abuelos, que sobrevivieron escondidos en Francia, y al resto de sus familiares fallecidos en los campos de la muerte.

Anne Frank, como todo el mundo  sabe, escribió durante su cautiverio en su escondite en Amsterdam un diario, diario que acabo de leer por primera vez.  En él cuenta las cuitas de una niña de trece, catorce, quince años según pasa  el tiempo, encerrada en unos pocos metros cuadrados con otras siete personas, su familia, otra familia más y un dentista. Allí, mientras se va presentando en ella la adolescencia sufre todos los desencantos de la promiscuidad, de la escasez de comida, ropa, utensilios de aseo. No se lleva bien, realmente bien, más que con su muy querido padre…el resto es historia que todos conocemos, ella perecerá de tifus en uno de esos desdichados campos, sólo su padre sobrevivirá, de los ocho que estuvieron confinados esos casi tres años.

Y nuestra autora va a emprender su via crucis en en Anexo donde estuvo Anne con los zarpazos del covid aún presentes. Y rememorará su propia vida mientras busca encontrarse con esa famosa niña. Al final sabemos que durante su infancia en Rumanía conoció a un simpático chico camboyano del que se hizo amiga, que estaba allí de paso con su padre diplomático al que los jemeres rojos obligaron a volver. El joven le escribía cartas de camino a su país, donde encontraría la muerte, como casi la mitad de la población: de genocidio en genocidio, fascista, nazi o comunista, tanto da.

El museo es un albergue frío donde no dejan siquiera tomar café, y Lafon deambula mirando fotos, recordando, doliéndose. Nos deja un bello testimonio de la niña Anne y de la propia niña Lafon. Ahora los sátrapas como Netanyahu o Putin llevan  a cabo nuevos genocidios, no parece que avancemos.”

Y como FINAL de este RACONTO…nos resume así..:

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CONTINUARÁ

CON JABÓN…! NO COMO PILATOS PORFIS

EXTRAIDO del producto en largas sesiones GASTRONÓMICAS que nos llevaron a recorrer la COLOMBIA cafetera y otros paises entre ellos la península IBÉRICA con el célebre COCINERO VIAJERO… quien hizo lo mas MÁGICO de sus recetas, presentarnos à la eminencia GRIS de la FAMILIA el HERMANO CONSENTIDO de ELLOS… y HOY de nuestros LECTORES pues nos lo piden y aquí se lo traemos… el ANTONIO MEROÑO CAMPILLO…

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HOY nos APORTA este..:

“Mis SÁBADOS DE CINE..: EPISODIO 4… by A.M.C

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

            Hace justo treinta años de aquel verano, el último de mi juventud como te dije antes de partir a mi peregrinación. Volvías a Inglaterra, adonde yo no tuve el valor de seguirte. Me quedé aquí, como inane periodista de provincias, sabiendo de tus triunfos y tu felicidad, reputada musicóloga, traductora de poesía romántica inglesa, editora más tarde del Teatro Real, autora de libros sobre el belcantismo, madre y esposa. Nos amamos en Gil de Biedma y Cernuda al calor de los tés nocturnos en las noches de cine-club y pasión. “No, no es el mío este tiempo, y aunque tan mío sea ese latir de pájaros……”.

            Tus labios me herían, tu saliva me daba la vida, tu sonrisa era todo el alimento que necesitaba. Nueve meses, los de nuestro primer curso universitario, ahí comenzó y terminó mi vida.

            Eran años de eclosión cultural, las Memorias de Adriano, Pessoa, Kavafis…aunque eso nos interesaba, creamos nuestro propio mundo autista, nos amábamos entre ducados y cafés con brandy. Fuimos Byron y Lady Caroline Lam: “Ah, did that breast with ardour glow / With me alone it joy could know / Or feel with me the listless love / Wichk racks muy heart when far from you../. Justo cuando mi corazón está lejos de ti, como leía continuamente en ese volumen de los Penguin Books que compré durante aquella mítica escapada de semana santa a Londres. Ya se veía venir el final, todo termina demasiado pronto, la felicidad no existe, siempre perdemos todo y a todos.

            Tras volver de Londres nuestra pasión alcanzó su clímax,  hacíamos el amor hasta tres veces al día. Yo abandoné las clases, sólo me presenté a una asignatura. Una tarde de lluvia pre veraniega me llegaste con la noticia de la propuesta para irte a Oxford. No podía seguirte, mamá estaba enferma y tenía por cojones que quedarme aquí. Fuimos a cenar a esa pizzería anexa a la Facultad que tanto te gustaba, luego a un concierto de jazz. Me emborraché, me arrastraste a mi piso. Desperté a la tarde siguiente y me encontré tu nota. Terminabas con ese terrible verso de Rilke: “Siempre nos estamos despidiendo…..”. La guardo, guardo todo lo tuyo, en carpetas, en mi corazón, en mi cerebro. Haberte conocido es lo único bueno que me ha pasado en la vida.

            Me arden los dedos siempre que abro un volumen de Cernuda, Pessoa, Aleixandre, Lorca, son los mismos que leía contigo, los que compré cuando hacía COU en el Instituto. Fue entonces cuando María Luisa nos pasó los sonetos del amor oscuro que había publicado por entonces el cultural del ABC por primera vez en España, era un libro prohibido y maldito “par excellence”. Las clases tocaban a su fin, aprobé sólo esa a la que me presenté y por los pelos, tú en cambio saliste súper bien parada, como siempre. Aún nos vimos dos o tres veces en la cantina, apenas nos hablamos. Yo llevaba una bufanda, vaqueros rotos y sudadera, bebía bastante. Decidí dejarlo todo e ir a casa de mamá a cuidarla, a hacerle calditos y paellas y macarrones, intentaba olvidarte, en eso ha consistido mi vida desde entonces, sin ningún éxito. Me disponía a mi peregrinación a la gruta de Fingall: perderme del mundo en una cala abandonada.  Mi suerte estaba echada.

            Entre tanto llegó el mes de Julio y con él un calor atroz. Papá y mamá no fueron a la playa, ella se encontraba con sus sempiternos trastornos psíquicos, casi todo el día metida en la cama. Yo me ocupaba de todo, eso me hacía sentirme útil tras haber perdido el curso y me ayudada a olvidar. Planeé el viaje, la abuela se ocuparía de mamá. Salía todas las noches, al cine de verano. Luego tomaba un par de copas, solo, no tenía ganas de ver a nadie. El 8 de agosto me subí a un autobús de Alsina Graells con dirección al cabo de Gata. Llevaba un gran plano, entonces no había otra forma de orientarse. Al bajar pasé por un bar cutre donde tomé varios cafés con leche y compré más tabaco. Luego fui a un colmado donde me hice con latas de magra y fabada, queso, pan bimbo, cervezas, coca colas .Se me estaba haciendo de noche, pero sabía adónde me dirigía, a mi gruta de Fingall.

            Ya de  madrugada alcancé la cala abandonada que me había indicado un amigo que conoce bien la zona. Bebí una cerveza, fumé varios cigarrillos y sintonicé radio dos. Sonaba una reposición nocturna, Bach. Hacía fresquito. Abrí el saco y me tumbé sobre él, no tardé en quedarme dormido con la radio encendida, costumbre que no he abandonado. Me despertó temprano el sol e hice mis necesidades en el mar, como iba a ser en adelante. Tomé una coca cola y un donut. Todo esto lo sé porque me llevé un par de libretas donde lo anoté todo y escribí enfebrecidos poemas de desamor, “Mejor si tus recuerdos se van contigo /  y dejo reposar mi soledad con tus traiciones…todo muy autocompasivo y en tono de reproche. Estabas ya en Oxford, donde te doctorarías con brillantez y donde te casarías. Las dos semanas transcurrieron igual, comer, fumar, escribir, escuchar la radio, normalmente radio dos y al loco de la colina. Sólo tuve compañía un par de veces, gente que no me dirigió la palabra y que me miraba como a un homeless alucinado, lo que sin duda era, sobre todo lo segundo. Leí a Sylvia Plath, “Tu corazón me hiere / como el mundo hiere a Dios. “ Intentaba poner mis asuntos en orden, había que volver a la normalidad, la rutina,  pues pensaba retomar los estudios en octubre y tomármelos en serio. Quería escribir, lo que hago, normalmente en la prensa local, soy un respetado crítico teatral de provincias en una formidable y alimenticia forma de Aurea Mediocritas.

            Papá y mamá viven, él es ya un viejo achacoso y ella está mucho mejor de sus padecimientos, la medicación del siglo XXI obra milagros. La madrugada del 18 de agosto se cumplían cincuenta años del asesinato de Federico. Por la tarde leí despacio los  sonetos y hasta le dediqué una elegía. El loco de la colina le dedicó su programa: No me afeité, no me había llevado cuchillas, tenía un aspecto innoble y decidí volver, temía por mi salud mental. Subí al pueblo, en el mismo bar almorcé con un hambre de caballo mientras esperaba al autobús. Al llegar a casa había carta tuya en la que me explicabas muchas cosas que ya no me dolieron tanto,  mi retiro había surtido efecto. Han pasado treinta años, no he vuelto a tener una relación estable. Te sigo echando de menos, sé feliz por mí.“

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CON JABÓN…! NO COMO PILATOS PORFIS

Me aterriza en este hoy tan pausado para entender que nuestras casas no sabrán nunca que nos hemos ido.

De ese lado nos susurran los recuerdos frescos de quienes decidieron llamarse amores de la vida.

Me devuelves a los días en los que fuimos niños y entraste a ver mis medallas de natación diciendo que recorrerías el mundo de mi mano, volteando la esquina de una credencial.

No quiero que me invites a la otra orilla.

Yo sé mucho sobre los amores de la vida. En ellos, las promesas no se extinguen, porque reflejan los ojos en un espejo propio y sin tiempo, en una burbuja de protección incontenible.

Si me llevas, soportaré menos descifrar las agresiones de los insolentes que se autoproclaman perfectos.

Aquí sobrevivo con la ilusión de que un día, en esos pequeños ojos, retomaremos tiempos de vidas pasadas, sin prejuicios, en el reconteo de palabras de las canciones de siempre.

Solo repetiré emociones, sin la novedad del repentino descubrimiento.

No me invites, que no puedo ser el amor de tu vida.

En este reino soberano ya llegué a mi trono, y no quiero, ni puedo, añadir a lo temido y adorado.

Suena el pájaro que no conozco, escucho un zumbido y cae una rama en lo profundo de mis manos.

La programación incluye conferencias, conversaciones y encuentros con artistas e investigadores.

Hasta el 27 de septiembre el Museo de Artes Visuales exhibe “Senso/grafías” con artistas nacionales e internacionales.

Hay propuestas de Ximena Díaz, Célin Jiang, TomoKo Mukaiyama, Valentina Ruiz, Jason Castro, Ruth Martínez, Elina Zazulia, Juan Miceli y Xinlyu Wang.

Archivos, inteligencia artificial, diseño, cambio climático, medios digitales e investigación-creación son algunos temas explorados.

liartedialogosobrearte@gmail.com / @LiarteconArte

Por el otro lado en el VERANO PORTEÑO del que caian GAUCHOS de PUNTA por el CALOR reinante.. en el TALLER de ARTE de MAURO JACOBS quien como ARTISTA PLÁSTICO tenía su tendencia hacia lo VISUAL con ENFÁSIS en lo MÚSICAL;una propuesta muy interesante que a largo desde ese TIEMPO ahora crecío muchísimo…con sus nuestras por MIAMI y QATAR…

Aparece la INVITACIÓN de UN-FAIR; una FERIA que esta creciendo mucho en una BOGOTÁ D.C. donde SETIEMBRE hace de las SUYAS con FERIAS D’ART por todos lados; y decidí juntar a esta DUPLA CREATIVA por AMOR al ARTE y decidimos darle cuerpo a esta…

“Fabulaciones Americanistas de un Ser Liminal… by F.R.P

Silogismo macabro del deber-ser americano:Lo americano como un constructo cultural conformado desde las ideas, los relatos, los objetos y la historia política de los habitantes y su territorio.Los objetos artísticos como representación y producto de lo americano. El ethos de la persona como relato fabuloso del deber-ser de un americano sin identidad ni memoria. Eldesarraigo del territorio como patrimonio simbólico de un artista sin pasado.Una historia política relatada desde el arte, por un no-ser liminal que transita por la propaganda y el deseo. El arte verosímil relata apariencias americanistas de un sueño nunca realizado. El arte inverosímil relata sueños foráneos que fueron concretados.
Por lo tanto, los Artistas M.Jacobs y Rodríguez-Prada, en su exposición Fabulaciones Americanistas de un Ser Liminal, se valen de la pintura, la música, la cerámica-acústica y la ilustración, como medio de representación artística de lo americano. No obstante, lo americano es entendido como simulacro verosímil, entre la identidad del representador y aquello artístico inverosímil que su arte representa: un trans-ethos o desarraigo americano.La obra de M.Jacobs yuxtapone música y figuración en una experiencia inmersiva; en donde la imagen pictórica, la melodía y las líricas, reflejan las preferencias del observador desde su acervo y sus deseos. Variedad de músicas yuxtapuestas a pinturas, transitan entre el folclore y el pop y contraponen relatos de perspectivas americanas. Relatos de lo propio y lo ajeno en donde valores foráneos fabulan y conspiran contra la identidad de alguien sin memoria.Rodriguez-Prada, por su parte, se apropia del simbolismo animal para articular fábulas como dispositivo retórico y comentar disputas ideológicas en el periplo americanista.Periplo comentado a través de iconografía pictórica, ilustración digital y modelado en cerámica. Se evocan ecos de épocas precolombinas, el acervo hispánico, el republicanismo masónico, dos siglos de doctrina Monroe, dialéctica de clases y globalismo posmoderno de corte woke. El contrapunto entre la obra de M.Jacobs y Rodríguez-Prada, articula un ambiente instalativo, inmersivo, en donde los visitantes recorren una experiencia multimedia. Se tejen sonidos, relatos e iconografías para dar razón del espacio simbólico más allá de la memoria. Espacio en donde la identidad de lo americano parte del desarraigo y ubica al visitante en un umbral entre la propaganda y el deseo. Se esbozan Fabulaciones Americanistas de un Ser Liminal..”

TODO vive en un ECOSISTEMA donde la CIUDAD y su ENTORNO aportan al AMOR al ARTE que tanto BIEN nos viene en este MUNDO de MENTES ABIERTAS a momentos CERRADOS…

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CON JABÓN…! NO COMO PILATOS PORFIS

La deportista nacida en La Dorada lleva dos décadas practicando baloncesto, desde los 10 años, cuando su mamá la llevó a la escuela deportiva Dimaru. “Como era más bien hiperactiva y necesitaba liberar energía mi mamá me llevó a entrenar con el profesor Diego Rubio, mi mentor y a quien debo toda mi formación”, dijo la base armadora, que se llevó el título como mayor encestadora del Torneo con más de 60 puntos en su cuenta personal.

Ocampo, de 31 años, es hija de Jhon Jairo y María, y la menor de tres hermanos: Luis Felipe y Miguel Ángel. Es economista de la Universidad del Tolima y presta sus servicios al Sena. 

¿Cómo empezó todo?

Como la escuela de formación quedaba en el mismo barrio donde vivíamos, el Renán Barco, empecé a entrenar. Luego pasé a la liga de Caldas con la entrenadora Mónica Franco. Recuerdo los departamentales en Cartago donde logramos el tercer lugar. Luego fui becada en la Universidad del Tolima donde jugamos torneos como el de Ascún.

¿Cómo mantenerse entre las más destacadas?

Es de mucha disciplina. También recuerdo que en algún momento desistí, pero el entrenador me buscó. Me dijeron que tenía que ser disciplinada y ser la mejor, y es lo que he intentado hacer.  

En el baloncesto es difícil mantenerse, no abandonar…

Cuando uno practica un deporte se sufren varias lesiones y se necesita un descanso. Pero siempre se regresa, en mi caso porque me apasiona. Luego de esos baches siempre vuelvo al ruedo.   

Perdieron la gran final contra Villamaría pero el rival a vencer suele ser siempre Marquetalia. ¿Qué falta en el baloncesto de La Dorada para sacudirse?

Somos muy competitivos con ellos.  En Marquetalia son muy apasionados por este deporte.  Ambos lo llevamos al siguiente nivel en Caldas. Acá en La Dorada faltarían mejores espacios deportivos. Me parecería genial tener acá escenarios como allá: un coliseo exclusivo para baloncesto.  

¿Cuál es su mejor fundamento técnico en ataque?

El reversible y el cambio de dirección. También el lanzamiento desde media distancia y los triples.  

¿Y lo que falta trabajar más?

El talón de Aquiles de las jugadoras ofensivas suele ser la defensa. Aunque mejor tendrías que preguntarle a mi director técnico (risas).

¿Cómo hizo para marcar más de 60 puntos en un torneo tan corto?

El juego en equipo es crucial y mis compañeras me ayudaron mucho con las pantallas. Hubo bastante entrenamiento antes del torneo y preparación física para tener ese aire extra en las jugadas, que es el que te permite encestar.

Su top tres de jugadoras…

De Colombia: Manuela Ríos, Valeria Rodríguez y María Esperanza Delgado. De basquetbolistas internacionales: Catilin Clark, Sabrina Ionescu y Angel Reese. 

¿Qué consejos les da a las deportistas que están empezando?

El talento no es nada sin disciplina. Que se preparen, que se enfoquen: eso es crucial.  

¿Qué sacrificios ha hecho por el deporte?

De hecho mi mamá no me dejaba entrenar si en el colegio no destacaba entre las mejores académicamente. Siempre fue muy estricta en eso. Claro, se sacrifican momentos con amigos y con familiares. No soy mucho de dulces, pero cuando me enfoco en competencia debo suprimir las comidas rápidas.

¿Qué sigue más adelante en el baloncesto?

Esperamos que le den continuidad a este evento de los Juegos Departamentales. Por ahora estoy enfocada en el trabajo, sin pretensiones de pertenecer a ligas. 

Llega en segundos desde terreno propio al tablero rival. Cambia de ritmo y dirección de manera fugaz. Arruma defensores de cualquier tamaño, saca faltas, anota desde media y larga distancia, además de su alto porcentaje de robos de pelota. El basquetbolista caldense Johan Domínguez es todo un dolor de cabeza para sus contrincantes.

El alero de 21 años fue el máximo encestador de los Juegos Departamentales de Caldas con el representativo de baloncesto de La Dorada, su ciudad natal.

Johan es hijo de Carlos Andrés y Luz Mery, y el hermano del medio entre Stiven y Mariana (también basquetbolistas). A su abuelo Carlos Julio lo refiere como su mayor promotor. “Él sí que es amante del deporte. Desde pequeño es el que más me ha apoyado”.  

Actualmente el caldense se destaca en el baloncesto universitario: está becado como deportista por la institución Universitaria de Colombia, donde adelanta la carrera de ingeniería de sistemas. “Soy bueno para los números”. 

¿Cuál es su jugada ofensiva por excelencia?

Mi entrada por derecha con cross jab (amague y embestida hacia el aro con pie contrario y cambio de mano). 

¿Cómo marca la diferencia: entrena más que las demás o es un don natural?

Desde chiquito me obsesioné con competir y con ser mejor, más rápido, resistir más. Ha sido la diferencia con los demás: que ellos se rindan pero yo no.

¿Cuáles son sus fuertes y qué le falta por mejorar?

Tengo dos cosas fuertes: la adaptación de mi cuerpo para moverme con total libertad y energía. Y la mentalidad: sé todo lo que he entrenado y que puedo entrar y arrumar a cualquier persona. Por mejorar: bueno, obviamente todo. Pero principalmente el tiro de tres.

Usted era patinador y terminó de tiempo completo en el baloncesto…

Sí. Empecé en patinaje porque mi hermano mayor patinaba. Mi abuelo me empezó a llevar a las pistas de Renán Barco y Las Ferias. Luego hicieron una convocatoria en la escuela (San Vicente, de La Dorada). Estaba en tercero de primaria. Pero desde los 7 ya combinaba deportes: de 3 a 5 baloncesto y de 5 a 7 patinaje.

De ahí ya se dedica de lleno al básket…

Sí. Luego de viajar a por primera vez a Marquetalia para unos intercolegiados. De ahí me vieron y quedé en la Selección Caldas.  

¿De cuáles profesores ha recibido influencia?

Nidia Contreras, que fue la que me descubrió. Héctor Mario Moreno, Diego Rubio, Oswaldo Penagos, Neila Quintero, y también José Tapias

Mencióneme basquetbolistas importantes para usted…

Bueno, con el jugador Yesid Contreras, amigo y colega. Hemos tenido muchos procesos juntos. Y de la NBA Michael Jordan y Allen Iverson.

¿Cómo ser persistentes cuando tantos deportistas deciden abandonar?

Principalmente la clave está en divertirse. Encontrar un deporte o hobbie que no se haga obligado sino porque te la pasas bien. Llevo tantos años jugando no por un plan de vida sino por un gusto.

¿Qué consejos les da a las basquetbolistas que están empezando?

Primero que se diviertan y hagan buenas amistades. Que tengan en cuenta que es un deporte para convivir y tener más amigos y comunicarse. Todo es un equilibrio 

¿Qué se viene para su carrera a corto plazo?

Este año el objetivo mostrar que estoy aquí (Bogotá) para jugar en un equipo profesional. Y claro, la idea integrar la Selección Colombia. 

“Este año el objetivo mostrar que estoy aquí (Bogotá) para jugar en un equipo profesional. Y claro, la idea integrar la Selección Colombia”.

“Sujeto a cambios” es la exposición inaugural, que convoca a los artistas Gonzalo García, Alejandro Sánchez, Javier Vanegas y Jerónimo Villa, artistas con proyectos consolidados que, aunque con distintos puntos de vista y materiales, exploran la superficie, los medios y las formas múltiples de construir imagen.

Trama Gallery está ubicada en una casa de Quinta Camacho, en la Calle 69 # 10ª, donde funcionó en los años 70 y 80 la Galería Belarca.

Así se retoma un nuevo espacio cultural y artístico, aunque con otro punto de vista.

Trama tiene como objetivo funcionar como una red que conecta a artistas con curadores, instituciones, coleccionistas y otros agentes culturales, apoyando la circulación y el desarrollo de obra en Colombia y el extranjero.

A través de un programa expositivo enfocado e iniciativas colaborativas, la galería busca construir relaciones sostenidas entre las prácticas artísticas contemporáneas, las personas y los contextos.

liartedialogosobrearte@gmail.com / @LiarteconArte

¡Qué zulú! encuentra en el lenguaje un problema filosófico que suele permanecer oculto bajo la apariencia de lo cotidiano: la relación entre la palabra y la realidad que creemos nombrar, entre aquello que decimos y aquello que hemos aprendido a considerar verdadero, porque una expresión aparentemente trivial puede contener una determinada concepción del mundo y, con ella, una manera de ordenar las diferencias entre unos seres humanos y otros. La autora parte de palabras que circulan en la conversación común y las convierte en materia de interrogación, como si levantara la superficie de esas expresiones para buscar las ideas, los prejuicios y las experiencias históricas que han quedado depositados en ellas, de allí que el verdadero asunto del libro no sean solamente las palabras cuestionadas, sino nuestra relación con aquello que hemos aprendido a decir sin preguntarnos por qué lo decimos.

En esta perspectiva, la presencia de Platón adquiere una importancia particular, pues la reflexión de la autora se aproxima a esa vieja disputa entre la opinión y el conocimiento, entre aquello que damos por cierto porque ha sido repetido y aquello que estamos dispuestos a someter al ejercicio de la razón. Una expresión heredada puede funcionar como una pequeña caverna: proyecta una imagen del otro, nos acostumbra a verla y termina haciendo innecesaria la pregunta por su origen, mientras la educación, entendida en un sentido filosófico, debería precisamente abrir una posibilidad contraria, permitir que el individuo se aparte de las sombras que ha confundido con la realidad y examine las ideas desde las cuales ha construido sus juicios. En ¡Qué zulú! esa salida de la caverna no ocurre mediante una gran revelación, sino a través de algo mucho más cercano y quizá por eso más difícil: detenerse ante una expresión conocida y preguntarse por la carga simbólica, muchas veces histórica, que en ella se asienta.

Locke le permite conducir esa indagación hacia el terreno de la experiencia y de la formación de las ideas, lo que permite afirmar que no nacemos con muchas de las categorías desde las cuales juzgamos a los demás, sino que las vamos adquiriendo en el contacto con el mundo, en la familia, en la educación, en la cultura y también en el lenguaje que escuchamos y repetimos. Una expresión puede instalar una asociación en la conciencia mucho antes de que tengamos la capacidad de someterla a juicio, de modo que aquello que posteriormente llamamos “sentido común” puede ser, en realidad, el resultado de una larga sedimentación de experiencias y conceptos que nunca fueron examinados, frases que asimilamos sin sentir, ni mucho menos presentir, la carga simbólica que contienen. La referencia a los hábitos erróneos de Locke resulta fecunda, porque permite comprender que el prejuicio no necesita presentarse como una doctrina elaborada: puede sobrevivir en una frase, en una comparación, en una costumbre lingüística que ha conseguido borrar las huellas de su propio origen.

Y quizá sea precisamente la costumbre uno de los territorios más difíciles de interrogar, porque aquello que repetimos durante mucho tiempo termina adquiriendo la apariencia de lo natural, como si la frecuencia pudiera otorgarle legitimidad a una idea; una palabra heredada deja entonces de parecernos una construcción cultural y comienza a funcionar como una evidencia, algo que se dice porque “siempre se ha dicho”, sin que nos detengamos a preguntar quién la inventó, qué historia la acompaña, qué relación de poder pudo haber detrás de ella y por qué seguimos transmitiéndola. En esa zona aparentemente inofensiva de la costumbre se instala buena parte de aquello que después llamamos sentido común, cuando muchas veces no es otra cosa que una idea antigua a la que hemos dejado de hacer preguntas.

Protágoras le permite introducir otra tensión fundamental, porque la idea de que el hombre es medida de las cosas permite preguntarnos quién establece los criterios con los cuales calificamos al otro, quién decide qué es civilizado y qué es salvaje, qué es normal y qué resulta extraño, qué merece reconocimiento y qué puede convertirse en objeto de burla o desprecio. Cuando una persona utiliza una expresión como ¡Qué zulú! para referirse a alguien, no está simplemente escogiendo una palabra entre muchas posibles, está recurriendo a una imagen cultural que establece una relación entre ese individuo y una determinada representación de lo salvaje o lo diferente; la palabra revela entonces una mirada anterior a ella misma, una mirada que ya ha clasificado aquello que pretende nombrar. La pregunta deja de ser únicamente qué significa una palabra y pasa a ser quién tiene el poder de construir el significado desde el cual miramos a los otros.

La autora no pretende resolver estas preguntas desde una posición exterior a la experiencia, sino que permite que el desconcierto, la incomodidad y hasta el dolor se conviertan en materia de pensamiento, aunque allí mismo aparece una exigencia: la experiencia personal puede abrir una pregunta, pero no basta por sí sola para convertirla en verdad; necesita confrontarse con la historia, con otras experiencias, con la filosofía y con la razón, justamente el movimiento que el libro intenta realizar cuando pasa de la expresión escuchada a la investigación, de la experiencia a los autores y de la reacción personal a una pregunta ética acerca del lenguaje. Ese tránsito resulta importante porque evita que la reflexión quede encerrada en el ámbito de lo subjetivo y permite convertir una vivencia particular en un problema que puede ser discutido socialmente.

Hay algo más que conviene preguntarse cuando hablamos de lenguaje: si cambiar determinadas palabras basta realmente para cambiar aquello que pensamos. Una sociedad puede modificar su vocabulario y conservar intactas sus formas de discriminación, del mismo modo que puede abandonar una expresión sin haber comprendido jamás la historia que contenía; la transformación tendría que alcanzar el concepto que está detrás de la palabra, la relación de poder que la sostiene, la mirada que clasifica al otro y la educación que permitió que esa clasificación llegara a parecernos natural. Allí la crítica adquiere una dimensión más profunda, porque ya no se trata solamente de cuidar lo que decimos, sino de preguntarnos qué tipo de conciencia produce aquello que decimos y qué tipo de sociedad contribuye a reproducir.

También resulta necesario mantener abierta la tensión entre intención y efecto, porque una palabra no puede ser comprendida exclusivamente desde la intención de quien la pronuncia ni juzgada al margen del contexto en que aparece, pero tampoco puede suponerse que la buena intención borra automáticamente la historia y la carga cultural de una expresión. Entre lo que quiso decir quien habla y aquello que experimenta quien escucha existe un espacio donde intervienen la memoria, la cultura, la posición social y la experiencia individual, y es precisamente allí donde el lenguaje deja de ser un asunto puramente lingüístico para convertirse en un problema ético; la responsabilidad comienza cuando aceptamos que nuestras palabras pueden producir efectos que no controlamos completamente y que conocer esa posibilidad nos obliga a revisar aquello que antes pronunciábamos de manera automática.

Hay aquí una relación que me parece inevitable con Juan Montalvo y con aquella afirmación suya, “mi pluma lo mató”, expresión que condensa de manera extraordinaria la conciencia del escritor acerca del poder de la palabra, porque la pluma no aparece como un simple instrumento para describir la realidad, sino como una fuerza capaz de intervenir sobre ella, de derribar reputaciones, denunciar poderes, combatir ideas y producir efectos concretos en la conciencia de quienes leen. Vista desde esta perspectiva, la reflexión de Stella Estrada adquiere una resonancia mayor: las palabras que analiza no son sonidos inocentes que desaparecen después de ser pronunciados, llevan consigo una memoria, una representación del otro y una determinada concepción del mundo, de allí que una expresión aparentemente cotidiana pueda contribuir a perpetuar una mirada discriminatoria, del mismo modo que otra palabra, consciente de su responsabilidad, puede abrir una fisura en esa mirada y comenzar a transformarla.

¡Qué zulú! puede leerse también como un ejercicio de desmontaje de la costumbre, una tentativa por devolverle extrañeza a aquello que la repetición ha vuelto invisible, ahí está quizá su dimensión más filosófica: la autora no solamente pregunta por el significado de determinadas expresiones, pregunta por la formación de nuestros juicios, por la relación entre lenguaje y conciencia, por la educación y por la responsabilidad que tenemos frente a las ideas que heredamos. Platón aparece entonces con su exigencia de salir de la opinión, Locke con la pregunta por el origen y la formación de nuestras ideas, Protágoras como una provocación acerca del lugar desde donde medimos el mundo, y todos ellos terminan confluyendo en una preocupación contemporánea que sigue siendo profundamente humana: cómo aprender a mirar al otro sin imponerle, antes de conocerlo, las palabras con las cuales nuestra propia cultura ya lo ha definido.

El libro deja abierta una pregunta: ¿cuánto de nuestra manera de pensar pertenece realmente a nosotros y cuánto es una herencia que hemos recibido bajo la forma aparentemente inocente de una palabra? Allí comienza una crítica que no puede dirigirse únicamente contra los demás, porque también nos alcanza a nosotros mismos y nos obliga a reconocer que el pensamiento crítico no consiste en descubrir los prejuicios ajenos mientras permanecemos cómodamente instalados en los propios. Tal vez esa sea la inquietud más fértil que deja ¡Qué zulú!: comprender que cuestionar una palabra es apenas el comienzo, que detrás de ella existe una idea y detrás de la idea una determinada manera de mirar, y que transformar verdaderamente el lenguaje exige llegar hasta ese lugar más profundo donde se forman nuestras representaciones del mundo y del otro.

Quizá la reflexión a que nos invita la autora sea a recuperar el lugar de la palabra como afecto humanitario, tal vez sea necesario volver a Heidegger, quien nos dejó una de las imágenes más poderosas para pensar esta relación cuando afirmó que “el lenguaje es la casa del ser” y que “en su morada habita el hombre”. Si el ser humano habita el lenguaje, entonces cada palabra que recibe, conserva y pronuncia participa también de la construcción de esa morada, y la pregunta que queda abierta es qué clase de casa estamos construyendo con las palabras que heredamos, repetimos y transmitimos: una casa cerrada por los prejuicios, donde el otro tiene que entrar bajo las definiciones que ya hemos establecido, o una morada capaz de reconocer la diferencia sin convertirla en motivo de exclusión, una casa que pueda ser habitada por todos, sin distinción de ninguna clase.