Paradas ahí, chicas, en el corredor de las despedidas, nos duelen mucho menos los músculos y las últimas lágrimas.

Estamos en el sitio que armamos para nosotras mismas, entendiendo con un grado de terquedad que la vida sabe más que nosotras.

Sin cada una de ellas no sería posible entender los lazos invisibles que nos unen.

Sin las que cuestionan y nos ponen un espejo de pequeñas rabias para ver a las mujeres simples pero felices que guardan siempre pedazos de esperanza.

Las siempre artistas, que sorprenden con su música en las tardes del domingo.

Las bonitas y creyentes que soportan el falso peso social de la vanidad.

Las cuestionadoras que decidieron amargarse.

Las que vuelan en la fuerza de una cascada.

Las de nuestra herencia, que tienen la magia de las abuelas para acompañar sin intentar comprender.

Las incondicionales, que lloran sus penas y botan sus pieles y entregan una sonrisa mientras nos oyen.

Las que hablan filosofía pura en una llamada universal, porque pueden y ya no tienen miedo de ser ellas mismas.

Las insoportables que siempre ven el error en sus rutinas de soledad, pues viven preparadas para enfrentar un enemigo que solo está en su cabeza.

Las imperdonables. Las novedosas, a distancia, siempre las mismas.

Las que sueltan las manos escribiendo poemas y traduciendo a los demás.

Las que defienden a sus hijos ferozmente y con las garras de las etiquetas impuestas por los demás.

Las que amamos el refugio, andar descalzas y soportar el calor sin maquillaje.

Las inmunes al dolor porque son consejeras y están listas para escuchar a la hora de cenar.

Las que cada noche se quitan sus máscaras de toneladas de colores.

Al final del domingo, somos todas las que cuelgan de la soga de vida, las que se emocionan cuando nacen las veraneras y las flores amarillas.

Volvemos a nosotras, chicas, porque las demás nos han mostrado el camino.

Un texto de Adriana Giraldo