marzo, 2012 | Umpalá | Blogs

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Archivo de marzo, 2012

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03

2012

Lo que aprendí leyendo el Diccionario Visual del Sexo del Círculo de Lectores

Por: Ricardo Abdahllah

“Nadie es más que un artesano si antes de haber tomado por primera vez el material no conoce todas las reglas y leyes que gobiernan su oficio”
Filemón de Sausage

En la biblioteca de mi casa siempre hubo libros. (no es obvio, en otras había bailarinas de porcelana) Recuerdo “La Rebelión de las Ratas”, la biografía del cura Camilo Torres por Joe Broderick, una biblioteca de filosofía de 100 tomos, toda la obra de García Márquez en las ediciones de Oveja Negra, “El triángulo de las Bermudas” y una edición viejísima de “Las mil y una noches”. También dos que todavía siguen dando vueltas por ahí. Uno se llamaba “La solución del problema de la vida” y no lo leí nunca porque el título no me llamaba la atención y otro, editado por Círculo de Lectores, de lomo blanco con letras negras y foto de una pareja desnuda en la portada donde podía leerse “Diccionario Visual del Sexo”.

No recuerdo cuándo comencé a hojearlo porque siempre había hecho parte del paisaje de la casa. Supongo que debió ser en algún momento antes de mis doce cuando me enteré que “Sexo” no era una palabra que debía venir seguida de “Masculino” o “Femenino”. Nunca me habían prohibido leer nada, pero era obvio que ese era un libro para leer a escondidas. La portada prometía, el título prometía más, sobre todo por la palabra “Visual”. Tal vez en ese libro (y no el otro, el gris firmado por Fernand Lelotte) estaba la solución del problema de la vida.

Y estaba.

Aunque no lo supe de momento porque la sensación inicial fue de decepción. Cierto que la primera frase impactaba (“El vocabulario sexual es dinamita”) pero las veinte páginas siguientes estaban dedicadas a las biografías de Kinsey, Freud, Sade y demás pioneros y liberadores. Luego se abordaban temas como la identidad sexual y la anatomía. En esa sección había una primera ilustración interesante, dos mujeres en trajes de baño que en esa época todavía no se llamaban “tangas”. Luego las gráficas volvían a ser aburridas y así seguía siendo en todo el resto del libro con excepción de un torso femenino con el pecho descubierto y una mariposa sobre el vientre (una imagen que todavía me parece la esencia de lo sensual) y una página donde se mostraban las posiciones sexuales relacionadas con cada signo zodiacal que después vi reeditada en forma de calcomanías en varias busetas bogotanas.

Y sin embargo lo leí completo, no una sino varias veces y la insatisfecha curiosidad infantil abrió paso a la lectura por la lectura. Así amplié el intellectual background con montones de cosas que nunca habría conocido sino fuera porque indirectamente tiene que ver con sexo. Fue gracias al Diccionario Visual del Sexo (de aquí en adelante “DVS”. que supe de la existencia de Led Zeppelin (recuerdo la cita “Me encantaría conocer una mujer capaz de joder como Led Zeppelin I pero en una semana me dejaría en los huesos”), que John y Yoko se habían empelotado para protestar por la guerra (sección “naturismo”) y que D. H. Lawrence fue un liberador de la literatura inglesa. Fue en el DVS. donde por primera vez leí sobre Scorsese (había una foto de Jodie Foster en Taxi Driver), Polanski (afiche de Rosemary’s Baby en la sección de “Incubos y Sucubos” donde también aparece un grabado que fue utilizado como contraportada en el álbum Covenant de Morbid Angel) y de la representación místico-erótica que Bernini había hecho de los éxtasis de Santa Teresa. Aprendí que en una época lastimosamente lejana estuvo en boga la Terapia Subrogada (cambiar de pareja, con la bendición de un sicólogo, para aliviar la tensión sexual) y que en una época lamentablemente cercana Mary Whitehouse fue una líder de la censura inglesa, dato éste sin el cual jamás habría entendido esa frase de «Pigs» en el Animals de Pink Floyd que decía “Hey you, Whitehouse, ha ha, charade you are”. Los Floyd cantaban contra la censura, pero sin el DVS. hubiera pensado, como piensan casi todos los floydianos, que le cantaban a la Casa Blanca.

Esa era la época de la teoría, por supuesto, pasarían años, para mi siglos de que pudiera pasar al necking al petting (deliciosos términos provenientes del inglés) y décadas, para mí milenios, antes de que pudiera poner en prática esas dos expresiones latinas y esa otra francesa que tanto me habían llamado la atención. Sólo quería aquí hacer un homenaje a la lectura de ese diccionario, el único al que después de que en primero de bachillerato me robaron el Aristos, pude seguir siendo aficionado.

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03

2012

Sugerencias para un bar temático

Por: Ricardo Abdahllah

No sólo a los parques de atracciones y restaurantes gringos les corresponde el honor de ser temáticos ; en Bogotá y otras ciudades han aparecido bares cuya carta de cócteles gira en torno a un tema particular. Así, uno encuentra lugares donde los cócteles tienen nombres de islas, pinturas famosas o estilos de circuncisión judía. Antes que se le ocurra a otro, queda aquí para los lectores una carta de cocteles tentativa para quien quiera montar un bar temático en torno a la literatura. Los mejores votos para que quien se arriesgue a vender tragos con nombres de escritores corra con mejor suerte en sus finanzas que los desafortunados propietarios de esos nombres.

Tabla de Cócteles del Bar “La biblioteca de Babel” :

Franz Kafka #1 :
Un coctel misterioso e indescifrable. Pídelo a tu mesero más cercano y él no te lo servirá. Intenta luego con el jefe de meseros, que después de mucho rogarle, te enviará con el barman. Irás sucesivamente donde el supervisor de turno, el administrador y el dueño del bar, que tampoco te atenderá. Cuando regreses, decepcionado, a tu mesa, te darás cuenta que el coctel siempre ha estado esperándote. Pero será hora de cerrar y no podrás beberlo.

Fiodor Dostoievsky :
Vodka ruso servido al estilo de los más exclusivos spas de Siberia. Ideal para el final de uno de esos días en los que quieres romperle la cabeza de un hachazo al que sea. Si vienes con tus hermanos, reclama gratis la segunda ronda. Si vienes con tus hermanos después de matar a tu papá, reclama gratis la segunda y la tercera ronda. Si vienes solo, reclama fichas para el casino.

Jorge Luis Borges :
Una mezcla elegante y bien ponderada de todos los licores conocidos por el hombre y algunos imaginarios o que parecieran serlo, servida en un mate argentino. Garantizamos que todos sus componentes son originales y estampillados, pero tal vez quedes ciego antes de terminar este coctel. Tal vez, y es posible, que tú seas el coctel y alguien más te esté bebiendo.

Juan Rulfo (o Malcolm Löwry, cuestión de gustos) :
Un trago doble, o si se quiere triple, de tequila importado suavizado con mezcal. Recomendado si todo va de mal en peor.

Edgar Allan Poe #1 :
Dos tragos y tendrás una noche de ultratumba. Mañana revivirás siendo otro y no podrás quejarte de que la fama de borracho te acompañe por el resto de tus días.

Edgar Allan Poe # 2 :
Coctel suave a base de amontillado. Lo bueno es que es gratis. Lo malo es que tendrás que acompañar a uno de nuestros meseros a subir la botella desde el sótano.

Andrés Caicedo :
Una bebida fuerte que incluye café, antidepresivos, nicotina, valium, ventilán y catorce licores potenciadores de úlcera péptica. Te recomendamos empezar ya y tomarlo diariamente; al fin y al cabo, vivir más de venticinco años es una estupidez.

Vladimir Nabokov :
Coctel sin alcohol con sabor suave y seductor. Requisito indispensable que presentes un documento que pruebe tu mayoría de edad y que tu acompañante no pueda presentarlo.

Jack Kerouac :
Una mezcla desordenada a base de tragos baratos que incluyen aguardiente Caprissio, vino Moscatel de Pasas y whisky nacional. Te gustará tanto que pedirás uno y otro y otro más hasta que, sin un peso, tendrá que regresar a casa en autostop. De aquí saldrás bien, pero con seguridad vomitarás en el camino.

Ulysses de Joyce:
El mejor y más grande de los cocteles inventados en el siglo XX. Su base de whisky irlandés te encantará y seducirá a cada sorbo, pero si no eres un bebedor experto no esperes poder terminarlo y menos digerirlo.

Marcel Proust :
Siete voluminosos vasos de suave coctel para beber y paladear con calma recordando a cada sorbo un montón de buenos momentos.

Franz Kafka # 2
Coctel fuerte ideal para el final de un duro día en la oficina. Bébelo con calma y mañana, tras un sueño intranquilo, despertarás sintiéndote como un monstruoso insecto. 2 x 1 en nuestra Happy hour del Día del Padre

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03

2012

Confieso que me gusta Arjona

Por: Ricardo Abdahllah

Si me preguntan cuál es el artista más importante del siglo XX diría que los Beatles. A la pregunta sobre los mejores músicos respondería. creo “Pink Floyd”. Sé que el teclista original de Deep Purple se llama Jon Lord y conozco de memoria mínimo la voz y guitarra líder de montones bandas. Contra la corriente de rockeros convertidos a tolerantes si bailo salsa es de mala gana, no disfruto la música electrónica y no reconozco mérito alguno ni en Silvio Rodríguez ni en Totó La Monposina, pero toda postura radical tiene su fisura y sea este el momento para reconocer que el corazón de este rockero recalcitrante se emociona (a veces hasta el llanto) con las canciones de Ricardo Arjona.

Y reconocerlo es difícil, más que admitir que uno se robaba los vueltos cuando era chiquito o ha tecleado palabras impudorosas en el buscador de imágenes de Google. Hace un tiempo en una tertulia marcada precisamente por la música de Totó, donde se había exaltado la voz de Luis Miguel, la percusión de no sé que boricua adscrito a la Fania All Stars y los méritos musicales de quienes acompañan a Juanes, me sentí en confianza. El grupo parecía comprensivo y ecléctico de gusto. Fue entonces cuando me animé.
“Arjona” dije, “Arjona tiene su mérito”.

El silencio fue repentino. Todos me miraron como si yo acabara de manifestar mi apoyo a la reelección de Bush o a las quemas de libros. “No es en serio, ¿cierto ?” dijo una de las asistentes y yo, que toda la vida he sido malo para el asunto de resistir la presión de grupo, me retracté cobardemente.

“No, qué va. ¿Cómo me va a gustar Arjona?”
Pero lo cierto es que me encanta Arjona. No sólo es un maestro de la rima que logró que todas las frases de una canción terminarán en “- ía” sin abusar del condicional y le ha regalado al mundo frases dignas de las construcciones poéticas de Edgar “Jingle man” Poe como “Eran las diez y cuarenta zigzagueaba en reforma /Me dijo ‘Me llamo Norma’” y “Pude haber sido ingeniero, filósofo o químico/ pero hubiera incidido en mi estado anímico” (toda una declaración de principios), sino que es un narrador nato y de los mejores. Me gustan sus canciones-cuentos, que como las de Pearl Jam, Maiden y Soul Asylum, se preocupan por crear tensión narrativa y dejar el último golpe para el final. ¿Quién puede decir que la primera vez que escuchó “Historias de taxi”, “La noche te trae sorpresas” o “Buenas noches, don David” se imaginó lo que ocurriría en el último verso?. Los finales de Arjona son tan impredecibles como el hecho de que un guatemalteco que comenzó, como uno, de profesor de literatura, haya reunido más de cien mil personas en su concierto en el Hipódromo del Sur el 5 de diciembre de 1998 que resultaría ser el espectáculo con mayor asistencia en la historia de centroamérica (sin contar a México, que está más al Norte que al Sur).
Aunque “Si el norte fuera el sur, sería la misma porquería”.

Más de treinta discos de platino, cinco millones de personas en su gira “Sin daños a terceros” y a mí sin embargo Arjona me parece música para escuchar a solas. Ir a un concierto de Arjona no me haría viajar en autostop los cuatrocientos kilómetros que tenía que recorrer desde Bucaramanga cada vez que una banda decente visitaba Bogotá, pero a estas alturas de la vida, a uno ya no le preocupa admitir que en casa o en un bus (Arjona a pesar de tener letras inteligentes se escucha en los buses )se ha visto preso de un ataque de nostalgia o ternura en tiempo pasado cuando ha encontrado algo que se parece a una historia propia camuflada entre listas de objetos cotidianos (podadoras, copas, cigarros, jeans, basketball, televisores, brasieres, estrías, relojes y cepillos de dientes), íconos culturales (Stallone, Bush padre, Gorvachov, Palito Ortega, Madonna, Bush hijo, Fidel Castro, Hussein, Donald Trump, Serrat y Robert Redford) y montones de gente común y corriente de todas partes del mundo.

No se confundan por las rimas, Arjona va al punto, a los sentimientos humanos en su estado natural. Las letras del guatemalteco tal vez no resistirían un riguroso análisis literario (hay análisis literarios que ni el Ulysses resistiría) y sin embargo, como él, uno prefiere la piel desnuda (“No es ninguna aberración sexual pero me gusta verte andar en cueros”), los encuentros en cafés, los bares y las palabras sencillas (“Déjame decir que te amo no como lo dicen tantos no por presumir de poeta consciente”) y hubo una época cuando “Ahorrábamos toda la semana para ir al cine, el regalo de cumpleaños siempre era un chocolate. Éramos mitad valientes, mitad inocentes”. Arjona es un confeso constante a quien, en eso consisten la honestidad y el sentido del humor, no le da pena admitir que siempre se siente antes de filosofar, que a filosofar no se llega casi nunca y no importa, y que ser un poco cursi, un poco ingenuo y un poco tonto es lo más normal del mundo. Por pura pose se puede decir que frases como “Realmente no estoy tan solo, quién te dijo que te fuiste si aún me encuentro cocinando tu recuerdo en la cocina”, “Duele verte con un tipo al que le faltan las ideas y le sobran argumentos” o “Dime si él te conoce la mitad” son vulgares en su simpleza. Por pura pose uno puede decir que hablar de enamorarse demasiado tarde, de no tener un peso y sentirse “Millonario de Luz” porque uno duerme con la mujer más adorable del mundo, de la hermosura de una señora de cuatro décadas o de una mujer que no se ve hace tiempo y uno vuelve a encontrarse es cantar “música para planchar”. Lo que nadie, ni por pose, puede negar es haberse sentido muchas veces como en una canción de Arjona. Un intelectual diría sin rubor que García Márquez exploró todas las formas del amor en “El amor en los tiempos del cólera”. Mentira. Pero Arjona sí lo hizo.

Tranquilos. Sin rencores. Una mentira que te haga feliz vale más que una verdad que te amargue la vida. Arjona es un mago de la metáfora (“solo como Fidel caminando por la acera de Wall Street, inútil como un anillo para un hombre sin manos” ), un buen cortazariano (“Me colgué de tu mirada, me resbalé en tu nariz Y salté de la catapulta de tu quijada para después echarme un chapuzón entre tus pechos”), lennoniano (la historia del gringo y la cubana que termina viviendo en París suena un poco “Imagine”), político (“Que Hussein se prepara, que Cuba no cede”), bueno para el reportaje (“que pones tu coche en venta y que en el Salvador ya se ha acabado la guerra”), hábil en el uso de la exageración (“y hay más smog que en Chernobyl”), conocedor de la gramática (“Jesús es verbo, no sustantivo”), seguidor del sicoanálisis (“Ayúdame, Freud”), adivino investigado por la CIA (dicen que su canción “El Profeta” contiene un anuncio cifrado de los acontecimientos del 11 de septiembre), teatral y conceptual en el buen sentido de la palabra (en una de sus giras su escenario era un cuarto, en la última un tren) y un poco rockero porque a pesar de los teclados ochenteros en sus canciones viejas y otros descaches estéticos perdonables como la horrible “Mujeres”, que con Neruda y Picasso a bordo fue el tema gracias al cual se hizo conocer, hay en sus canciones un sentimiento de Rock n’ Roll callejero que va más allá de la guitarra metalera de “Cómo olvidarte” y que no requiere de los delirios surrealistas de Charlies y Fitos ni de los delirios comunistas de Rage Against The Machine.

Me gusta escuchar las canciones de Arjona. De malas. A propósito de Vargas Vila, Borges decía que una sola línea magistral justifica toda una obra y por eso alguien que ha escrito cosas como “El futuro es la coartada sigilosa” o “Tengo una cita con Dios a las 5:50 y el diablo me espera en la esquina al diez para las seis” merece todo mi respeto.

Y también me gusta Leonardo Favio, cantautor argentino. Esa es otra historia.

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