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Hace unos días estuvo de paso por Buenos Aires un amigo de Medellín, acompañado de dos señoras antioqueñas con las que estaba realizando un viaje por Suramérica. Nos encontramos en el centro comercial Abasto, que otrora fuera la plaza de mercado donde Gardel hacía mandados de chiquito. Las señoras debían tener alrededor de 65 años cada una, pelo encanecido, nariz aguileña, piel blanca, mirada firme y esa actitud protectora y autoritaria de ciertas matronas paisas. Entramos a un café del centro comercial y nos pusimos a conversar. Una de ellas había estado en Buenos Aires, también de paso, hacía diez años. (más…)
Loading ...Supongo que la mayoría de ustedes ha tenido días de esos en que a uno “nada le halaga”, como decían los viejos. Días en los que la vida es una cosa que le pasa a los demás y la alegría o la emoción son asuntos que se saben ciertos pero ajenos, extraños, privilegio de esa parranda de contentos egoístas que cruzan a nuestro lado, felices (¿de qué?), queriendo además imponernos su torpe jolgorio. ¡Cómo nos caen de mal los impúdicos sonrientes, los indolentes dicharacheros, los romos satisfechos! (más…)
En toda la noche no se me pasó por la cabeza que existiera un día al otro día. Pero Silvia sí estuvo todo el tiempo pensando en otro tiempo. No en el día siguiente, pero sí en otro tiempo que no era el momento en que estábamos. En otro tiempo que podía ser ese mismo instante, pero en otro lado. Se le sentía, así estuviera bailando como si fuera la dueña del presente. (más…)
Patrick tiene 17 años y es un gusto verlo reírse. Sobre todo porque en los últimos días se ha reído poco. Ha tenido pocas razones para hacerlo: A sus 17 años vive solo, en un país ajeno, en el que se habla un idioma distinto, se practican religiones diferentes a la suya y en el que la gente tiene otro color de piel. Patrick es africano, negro, y vive en Argentina. Tal vez ninguna de esas razones por sí solas bastaría para robarle la alegría a un muchacho, en pleno siglo XXI, en un mundo globalizado y en un país que se ha hecho como nación gracias a su apertura hacia el mundo y al aporte de los inmigrantes. Pero en el caso de Patrick y de una gran cantidad de africanos que habitan el territorio argentino, esas circunstancias se han convertido en una especie de maldición. Su búsqueda de bienestar ha derivado en un purgatorio. (más…)
Antes de empezar a escribir un trabajo por encargo, que debía haber entregado la semana pasada, voy a hacer una pausa (sí, es posible hacer una pausa en el trabajo sin haber comenzado a trabajar) para discurrir alrededor de una palabra que escuché hace poco: “procrastrinación”. La mencionó un amigo que padece el doble síndrome de “la tarea no hecha” y “el propósito no cumplido”. Me dijo que se trataba de una enfermedad que los científicos estudian hoy en día. Según la Wilkipedia (fuente de sabiduría para los que siempre pospusimos el estudio riguroso de cualquier materia), procrastinación es la “acción o hábito de postergar actividades o situaciones que deben atenderse, sustituyéndolas por otras situaciones más irrelevantes y agradables”. (más…)
18
07
2010
Como estaba pasando por unos de esos días en que uno no es capaz de que le importe nada de nada en el mundo, no me había interesado por un tema que me interesa bastante y que ha ocupado la atención de todos los argentinos durante la última semana: El debate en el Congreso sobre la legalización del matrimonio entre homosexuales. Eran las diez de la noche del 14 de julio y yo iba sin ganas de nada, pateando papeles, por la Avenida Callao y al llegar a la Plaza de Congreso escuché que sonaba una canción de Kevin Johansen, un cantante argentino que he visto mil veces en videos y que he escuchado un millón de veces en la soledad, en la compañía, en la fiesta, en el recogimiento, en la contentura, en la tristeza, en la indignación, en la ilusión y en la decepción. Chuté una botella de Coca Cola y caminé en dirección a la fuente del sonido. (más…)
Estaba extendiendo unas medias en el alambre y de repente se me enredó la vida. Había llegado a la terraza lleno de alegría y optimismo, dispuesto a dar el paso final de ese complejo y engorroso proceso que es lavar la ropa sucia. Allí, entre el ondear de sábanas, camisas y calzoncillos, sostenía en mis brazos un colorido y disímil ramillete de calcetines empapados y limpitos, prestos a recibir el Sol. Tomé un gancho de madera y pellizqué la tela de la primera media (una de lana con colores vivos) aprisionándola sobre el alambre. Acto seguido busqué entre el ramillete la pareja de la que acababa de colgar, para acomodarlas juntas, pero no la encontré. Revolví el zurullo mojado que mi brazo derecho aprisionaba contra el abdomen y no vislumbré ningún color vivo hecho de lana, entre la húmeda confusión. Rebujé con ahínco convencido de que no había podido cometer el acto inicuo de lavar una media sin su par. (más…)
En las aceras de Buenos Aires, a todas horas, en todas las esquinas, te pasan papelitos con fotos de mujeres desnudas. Hojitas rectangulares en las que aparece un número de teléfono, el nombre del local: “El templo del placer” “La casa del pecado” y el nombre de la chica con alguna mención a sus atributos o condición actual: “Camila, hoy es mi primer día” “Michelle, todo esto es para vos”. No sólo te los entregan en las manos (siempre y cuando no camines acompañado de una mujer) sino que los acomodan en hileras sobre paredes, puertas o cualquier superficie del espacio público que tenga una ranura donde quepa la punta de una hoja. Todos los teléfonos públicos de la ciudad permanecen orlados con coronas de papelitos aprisionados en los entresijos de los mecanismos. Y en la noche, cuando los almacenes de las calles comerciales terminan su labor, Buenos Aires se convierte en una ciudad de persianas metálicas cerradas, entre cuyas grietas florecen manojos de hojitas lujuriosas. Allí están para que curiosos, desesperados o especialistas las recojan y acudan. (más…)
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