Donde termina mi nombre (Capítulo 1)

Eso que pienso sin decirlo Lo guardaré para mí, Simplemente, Pues los hombres que sientan como yo No existen.  

Ariwara No Narihira (Cuentos de Ise)

Patricia Stillger*

Mientras viva esta historia fue mía. Solamente. ¿Querrá decir que estoy muerta? Como cualquiera desconozco las causas y aunque tengo mis sospechas, ya no importa. Con suerte, ahora le importarán a otro. Sé también por lo que viví que sólo algunos son los selectos que recuerdan los otros, y esos, también mueren y cuando muere el último se lleva la memoria como el último libro de una hoguera.

Me ha estado dando vueltas en la cabeza Manuelita Sáenz. Mis ganas de saber sobre ella me han llevado a leer y releer. He encontrado textos serios, livianos, pesados, chismosos, divertidos, aburridos, superficiales, dulzones, injuriosos, elogiosos, piadosos, honrosos, machistas, feministas. He vuelto a saborear El General en su laberinto, de García Márquez. Me topé con la picante crónica de Boussingault, que me hizo pensar que a este científico francés Manuelita le gustaba, y mucho. A lo largo de su escrito se entrelazan la fascinación que le producía, los prejuicios y la censura. Con picardía, fastidiado y encantado a la vez, describe a Manuelita: “Bella, ligeramente rolliza, de ojos pardos, mirada indecisa, tez blanca y sonrosada y cabellos negros. Su manera de ser era bien incomprensible; tan pronto lucía como una gran señora o como una ñapanga cualquiera; bailaba con igual perfección el minuet o la cachuca” (Jean Baptiste Boussignault, Simón Bolívar y Manuelita Sáenz).

Fernando Araújo Vélez *