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04
06
2013
ricardobada

50 tuits más de la propia cosecha (18)

Por: Ricardo Bada

Hoy vuelvo a ofrecerles otros 50 tuits de mi propia cosecha, es decir, míos (puesto que parece que no se entiende bien lo que quiere decir el título de este post). Medio centenar de tuits de los que sigo publicando gracias a la generosa hospitalidad de @adrianagibbsm, @aguilarcamin, @alfarmada, @anacrisrestrepo, @andreaninob, @andrewholes, @Arelitad, @d_aristizabal, @Guashabita, @JohanBushWalls, @josetenene, @jromagnoli, @lacamesi, @LeonGil2011, @luistovars, @mantle61, @mariapazruiz, @Marjorieross, @nenecaca, @otraparte, @PilarMarrero, @SalcedoRamos y @todoalnatural, a quienes desde aquí les agradezco de todo corazón.

Y siguen los tuits.

Los mejores sueños eróticos se pierden en el pubis de las Bermudas.

El programa en español de Radio Vaticano desmiente que Bergoglio haya ordenado el proceso de beatificación de Mafalda.

El Vaticano desmiente que Bergoglio vaya a impartir en su cuenta Twitter bendiciones urbi et internerti.

La ONG Novios Sin Fronteras solicita de Bergoglio que les nombre como santo patrón a san José de Arrímatematea.

El programa en español de Radio Vaticano desmiente que Bergoglio quiera nombrar patrón de los borrachos a san Francisco de Anís.

Cuando se tiene la indomable voluntad de morir, el único temor es fracasar en el intento.

La Mulier Sapiens cometió el error de casarse con el Homo Neandertalensis y dejar que su esposo le usurpara el apellido.

La vida es una muñeca rusa llena de sorpresas cada vez más chicas. La última no debería sorprender a nadie; ni siquiera es sorpresa.

Imaginemos a Pitágoras con acento porteño: «Ponéle la firma, pibe, la verdá de la milanesa es conocéte a vos mismo».

Imaginemos Hamlet con acento porteño: «Sher o no sher, ¡la pucha digo! Morir, apolishar qué lo parió, che».

Todos metemos la pata excepto Dios, quien sin embargo –según Max Aub– creó el mundo en base a un informe equivocado de la CIA.

Los idiomas almacenan sabores. En alemán, para expresar que un tema no le concierne a quien habla, se dice «Esa no es mi cerveza».

Qué pena pensar en Italia y que no consigue soltar el lastre de ese payaso Mussosconi. ¿O es Berluslini?

Tres lindos eufemismos alemanes: El viejo Adán=Pene. Sex abrupto=Coitus interruptus. Salto de costado=Adulterio.

¿Cabe mejor destino para un epistolario privado (Cartas de Cortázar a los Jonquières) que hacer la felicidad de miles de lectores?

Pedirle veracidad y fiabilidad a un guerrillero de las FARC es como pedirle peras no ya a un olmo, sino a un cactus.

Máxima machista: A la que se empeñe en seguir en sus trece, lo mejor es ponerla en cuatro. (© by political incorrectness Ricardo Bada)

Los demás argumentos son sofistiquerías; el único decisivo contra la existencia de Dios es la muerte de un niño.

Según Harold Bloom, la literatura es un arte anglosajón imitado con mayor o menor fortuna por otras etnias no tan dotadas para él.

En una novela protagonizada por Kafka asistimos varias veces al espectáculo de que escriba «sobre la mesita junto a la ventana abierta».
Convengamos en que escribir sentado sobre una mesita acaso explique ciertas peculiaridades del estilo que hoy llamamos kafkiano.

Estando en celo y viendo venir al macho, la grulla hembra es inequívoca: se abre de alas, de par en par, y espera quietica.

No hay nada más maravilloso que suscitar con un gesto la sonrisa espontánea, no mecánica, de alguien a quien le tienes afecto.

Si los platos y los dulces tuviesen nombres de poetas, nada más natural que llamar García Lorca al brazo de gitano.

Se trata de un excelente poeta, pero el ojo crítico se lo implementaron en su esfínter anal.

“Cuento de horror : …Y un día los hombres descubrieron que los OVNIS sólo estaban estudiando la vida de los insectos”.  (Mario Quintana, traducido por mí)

Periodistas hay que con sus columnas construyen un Partenón. Otros, una plaza porticada. Los más, sólo un patio de vecinos.

La vida es una putada del tamaño del Aconcagua visto con una lupa de muchos aumentos.

Qué curiosa extravagancia del idioma el que haya gente muy peculiar y al mismo tiempo carente por completo de peculio.

No tiene sentido preguntarle a un arqueólogo la fecha de su boda. Sus parámetros temporales son distintos a los nuestros.

Se debería escribir con B cuando la vigilancia es ejercida por el Big Brother.

¿Cómo es posible que Mutis, ese cronopio irrepetible, sea el creador del anticronopio Maqroll? ¡Paradojas de la literatura!

El placer de jubilarse es el segundo más gratificante después del que procura un buen orgasmo. Y suele durar bastante más.

Baroja era tremendamente desigual, pero justo ese es su mayor encanto, que no sabes cuándo te va a sorprender con una genialidad.
Con gente como, por ejemplo, Nabokov, uno se aburre, uno bosteza esperando cazarlos en un gallo al dar ooootro do de pecho.

Señor, qué manía, tantos amigos escritores escribiendo acerca de mí. Me siento algo peor que un objeto sexual: un sujeto literario.

Unicornios en Colonia No, ¡por Dios!, nuestra cuota de fósiles está cubierta de sobra con el cardenal arzobispo.

¿El mar? El mar es el cielo / donde los ángeles van / cuando han sido niños buenos.

Pendejos del mundo entero, uníos, la tierra es de quienes la apendejan.

@nenecaca: Los escritores de novelas eróticas sólo usan preposiciones deshonestas.
Bada: Sí, muy en especial “cabe”, como verbo, y en forma angustiadamente dubitativa y/o gozosamente afirmativa.

Sevilla cuenta 706.365 habitantes. Uno diría que el libro 123 motivos para no viajar a Sevilla se queda corto, ¿no?

¿Por qué hay films en rembrandt, no en blancoynegro ni color, que sólo pueden seguirse con gafas especiales para ver en la oscuridá?

¿Por qué hay films en rembrandt, no en blancoynegro ni color, será que los camarógrafos son nictálopes y nadie se atreve a decirles?

Modelo de piropo [=”madrigal de urgencia”, según Ortega]: Tranquila, niña, que a ti no te hace sombra ni el Empire State.

Hay verbos latinoamericanos que adoro: el templar cubano, el afrijolar colombiano, el apolillar ríoplatense, el copuchar chileno
y en jamás de los jamases van a caérseme los anillos por usarlos, todito lo contrario, al grito de ¡Viva Valle Inclán!

Hedy Kempny (traducida por mí) : «Los hombres tienen en claro lo que consiguen de nosotras; pero de lo que no consiguen, no tienen la más mínima idea».

Lindo imaginar la escena como la cuenta Bioy; están en su casa él, su esposa Silvina Ocampo y Borges, ya ciego. Y este diálogo:
Borges: –A Coleridge sólo le importaba hablar. No le importaba el interlocutor ni nada.
Silvina (mirando a Borges): –Hay mucha gente así.

A sus buenos polvos, las poetisas deberían dedicarles penegíricos.

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Categoria: General

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Opinión por:

ozcvrvm

4 junio 2013 a las 2:08
  

que cosecha jacarandosa. aun me desternillo de la jocosidad. twitter parece sea la arena donde los aprendices aforistas dan rienda suelta a sus culadas

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