Hoy vuelvo a ofrecerles otros 50 tuits de mi propia cosecha, es decir, míos (puesto que parece que no se entiende bien lo que quiere decir el título de este post). Medio centenar de tuits de los que sigo publicando gracias a la generosa hospitalidad de @adrianagibbsm, @aguilarcamin, @alfarmada, @anacrisrestrepo, @andrewholes, @animesa, @Arelitad, @d_aristizabal, @FA_lachiapaneca, @Guashabita, @JohanBushWalls, @josetenene, @jromagnoli,  @lacamesi, @LeonGil2011, @ltovars, @luisharistizbal, @mantle61, @mariapazruiz, @Marjorieross, @nenecaca, @otraparte, @PilarMarrero, @RSilvaRomero, @SalcedoRamos y @todoalnatural, a quienes desde aquí les agradezco de todo corazón.

Y siguen los tuits.

El más divertido fin del mundo fue el del 31.12.999, anunciado nada menos que por el mismísimo Papa, Silvestre II.
Y como el 1°.1.1000 el mundo continuó, Su Santidá lo explicó de modo convincente diciendo que ello se debía a sus oraciones.

La duquesa: “¡Brindemos por un feliz 2013 con champagne de la Viuda!” La nueva rica, desolada: ”¡Ay, por Dios!, ¿se ha muerto El Gaitero?”

La lengua se ríe de los gramáticos: “¿Esos que vístenme corpiño & miriñaque, y a mí lo que me gusta es en top less & tanga?”

El telescopio es un supositorio del espacio.

Goethe prefería la injusticia al desorden. Y Camus a su madre por encima de la justicia. Ustedes dirán, señoras y señores.

A los teóricos que venden humo, qué les queda al final sino la cara con hollín.

El inglés, para mí, es tan impenetrable como una castellana medieval con cinturón de castidá.
De los de acero inoxidable.

Los sostenes de las diosas los fabrican unos panaderos especializados en cruasanes y nidos de hojaldre.

Propongo solemnemente que las viudas de los artistas, y sobre todo las de los escritores, sean incineradas con sus maridos.

La corrección política qué. “Merienda de negros” es una imagen que ya no tiene nada que ver con su evidente origen racista.
Piedra de toque: ningún free lancer va hoy por las redacciones lanza libre en ristre tratando de conseguir trabajo.

Los palíndromos me atedian, son el colmo de lo artificioso: a su lado, las preciosas rídículas de Molière parecen de Ibsen.

Divertido es pensar que en árabe o hebreo, para leer un palíndromo al revés hay que hacerlo de izquierda a derecha.

Una inteligencia aplicada al brillo, no a la hondura, termina por ser tan sólo brillo, un limpiabotas del ingenio.

Hacer sonreír a la persona que se ama debe ser una de las pocas actividades moralmente chéveres.

Algo debo estar haciendo tan rematadamente mal que alguien puede sentirse culpable de tender a la rebeldía.

Sé que soy cobarde y no me avergüenzo de ello. Joder, si somos la inmensa mayoría, me siento muy arropado.

¡Qué actual!: «Ese hombre miente hasta cuando no dice nada». (Lord Palmerston sobre el embajador de Napoleón III en Londres).

Muchos aspiran a la gloria pero, como certeramente dijo Unamuno, el laurel tan sólo es bueno para asaborar las patatas.

¿La hipo–teca del Tercer Mundo? ¿No será más bien la híper–teca?

Lo mejor del cine es cuando logra que uno alucine.

Pregunta ¿inocente? a Maria Kodama: «¿Queda todavía obra inédita de Borges, o sigue usted escribiéndola todavía?»

Habría que establecer la escala Richter de bombos mutuos: del 1, simple elogio, al 10, felación o cunnilingus simbólicos.

Cuba: Lo que el cuento se llevó.

Como nítida señal de personalísima independencia, el nombre de Wislawa Szymborska protege una isla.

¿Y si resultase que una paranoia se sufre para nada?

La materia prima informativa del Tercer Mundo es la catástrofe, natural o no.

Calderón de la Barca, picado por la mosca tsé–tsé, escribió La vida es sueño.

Al violador lo considero desde siempre la quintaesencia del cobarde, y al machismo una hedionda metástasis del fascismo.

A propósito de la paz, ¿alguien que sepa hacer la lista de los tres últimos presidentes de Suiza?

Me temo que nos morimos demasiadas veces. Y a decir verdad, uno no debería morirse nada más que una sola vez.

¿Por qué será que los gringos que me parecen decentes son demócratas, y los que me parecen hijueputas son republicanos?

La Tierra: ¿cuándo coño caerá sobre esta mierda el aerolito que la devuelva adonde nunca debió salir, al inodoro cósmico?

Dios aprieta, pero no ah…augggggggggggggggg… [R.I.P.]

Los biólogos hablan ahora de un error de trujamán: no hemos evolucionado hacia el homo sapiens, sino hacia el sapo homínido.

Hay un remedio francés infalible contra las cefaleas, de un tal Dr. Guillotin, pero no se los recomiendo, es harto radical.

Releí Cien años de soledad y su última frase casi me parece una sana y filantrópica advertencia a no releerla.

Mi deuda estherna opina de una cuenta Twitter requetebuena: “Forzosamente tiene que ser obra de varias o–varios”.

A fin de cuentas, y sin excepciones, toda corazonada termina en nada.

¡Qué paradoja tan chévere esa de que el mejor remedio contra la gota sea beber agua!

Debo confesar que todo lo relacionado con lo esotérico me ha parecido desde siempre muy eso: tóxico.

Si el gentilicio popular de quienes habitan la capital de España es “gatos”, ¿por qué su ciudad no se llama Miaudrid?

Herr Gross [=grande] casi un enano; Herr Klein [=pequeño] casi un gigante. Verlos saludarse con sus nombres era un chiste.

El busilis de la literatura tuitera es que las perlas están escondidas en el mar de los sargazos.
Como los de la dizque seria.

«Pa qué quiero tener frío si no tengo abrigo», dijo un pastor canario a quien vieron conducir su rebaño a cuerpo limpio, un día friísimo.

¿Saben cómo se dice “fósforos” en el idioma neerlandés? ¡Lucifers!

“Afilo / mi enemigo / a la medida exacta / de mi flecha”. (Un haiku involuntario de Karl Kraus, resultado de mi aproximación al español)

In dubio, pro cunnis.

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