Hay encuentros que merecen ser narrados para que no se pierdan entre tanto ruido. Uno, en especial, que de manera discreta generó una pequeña revolución en la música colombiana. Discreta, de verdad, como el batir de esa mariposa que dicen que causa huracanes.

Falta mes y medio para que se acabe la década. Y críticos y especialistas andan con los motores al cien para emitir sus veredictos sobre cuáles han sido y serán, para la historia, los temas y los álbumes que marcaron estos primeros diez años del siglo XXI.

La primera vez que  vi tocar el saxo a Francisco Dávila, el centro de Bogotá estaba vacío y cerrado.  Sólo los mendigos caminaban entre esquina y esquina, aunque su andar era interrumpido, cada cierto tiempo, por el paso rápido de los camiones del ejército, ruidosos y repletos de soldados hacia la Casa de Nariño. Era 6 de agosto de 2002, y mientras se respiraba en la ciudad un ambiente de preguerra, en la paqueña tarima del bar Quiebracanto cerca a la calle 19, Pacho Dávila, con la Mojarra Eléctrica, soplaba el saxofón con los ojos apretados y la sonrisa disimulada, y esa  violencia que después volvería a ver una y otra vez, en jam sessions y festivales de jazz.

Con una chaqueta de cuero de cuello alto y unas gafas Ray-Ban aparece Estaban Mateus en el café. Es de carácter tranquilo, delgado, muy delgado y, tras la oscuridad de sus lentes,  mira al mundo con sosiego. Su escasa hiperactividad sorprende a primera vista. Entre otras cosas, porque es difícil creer que se pueda estar tan tranquilo cuando en los últimos quince días, uno se convierte “en la nueva sensación de You Tube” -según un diario del metro de Barcelona-, la cantante mexicana Julieta Venegas le asegura a sus 17 mil y pico amigos de twitter que uno “está simpático y canta bonito” y en Colombia todos, absolutamente todos, ámenlo u ódienlo, han visto el  video de su canción: “No te metas a mi Facebook“.