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¿A quién no le han mentado la barba? Siempre hay alguien que te está advirtiendo sobre su exceso de tamaño, longitud y color. A esos, quisieran los barbados componerles una [canción] o recitarles un [poema]. En mi caso, siempre recuerdo un texto olvidado que [Alfonso Reyes] escribió en junio de 1956 titulado Barba:
Me estoy dejando barba, una barbita “de candado”: a cierta edad, es bueno echarse un candado en la boca. Y como la barba es hoy un lujo casi desusado, me anda por la subconsciencia una timidez, un vago sentimiento de que me propaso y caigo en la Hybris. Y anoche he soñado que, al despertar de un sueño, me encontré con que me habían afeitado mientras dormía.
Unos hallan que me estoy pareciendo a Inocencio X de Velázquez, a Eduardo VII, o a Sir Thomas Beecham; otros, que a Monty Wolly; otros, que al Conde Sforza; y los de más allá, que al Archimandrita Kallinikos Macheriotis. El doctor Ignacio Chávez me contempla algo fascinado y acaba por declararme: “Es antes cuando andaba usted disfrazado y como aniñado artificialmente. Ésta de ahora es su verdadera cara.”
Y a los que me preguntan qué me propongo, contesto:
—Escoja usted entre estas explicaciones: 1) satisfacer un capricho; 2) hallar alguna novedad cuando me miro al espejo o en las fotos, porque estoy harto de ver mi fisionomía de siempre; 3) disimular la piel por algunos días; 4) corregir el efecto de mi papada; 5) prepararme para presentar un film en compañía de la guapísima Sarita Montiel, cuando ella regrese de Europa…
Pero ni por asomo se me ocurre decir que busco algún parecido con el hermoso rostro de mi padre, porque eso jamás lo alcanzaré, por más que me esfuerce.
Por supuesto, aunque las mujeres más bien consideran con simpatía mi naciente barba, algunos hombres —ya envidiosos— han dado por censurarme. Y yo me siento en el trance de Juliano el Apóstata, dispuesto a escribir, en defensa de las barbas, un nuevo Misopoógoon contra los frívolos habitantes de Antioquía. “Por lo visto —decía Juliano más o menos— mi perversidad y mala índole me han movido a dejarme crecer las barbas para castigar con ello la natural fealdad de mi rostro… Pero vosotros, aún en la vejez, queréis emular la dulce apariencia de vuestras hijas.”
Cansada de mis quejas, mi esposa tomó el poder e instauró una Dictadura. Mi inutilidad para escribir una pieza literaria de prestigio y riqueza estética ocasionó este grave impase que aún no he podido resolver.
Al principio creí que era buena idea. Para nadie es un secreto que la democracia le hace mal a la literatura. La libertad no nos ha dado buenas obras y, como lo dice la historia, los libros más profundos y famosos son las que se producen en un régimen totalitario.
La literatura latinoamericana se burla demasiado de esos nobles hombres, padrastros de la buena escritura, los Dictadores. No podemos cuantificar cuánto se les debe. Si viviéramos en dictadura no existiría el “agotamiento” al que se refirió María Kodama en Manizales. Y bajo esta premisa empezaron los cambios en casa.
Primero, se me advirtió que todas mis conversaciones serían monitoreadas y grabadas, únicamente podía hablar sobre algunos temas literarios escogidos con anterioridad. Por cuestiones de gobierno, los poetas Románticos hacían parte del índice prohibido. Su idealismo los hacía detestables. Debía leer un libro diario, sin importar el número de clases al día, y presentar un informe que analizara (en algunos casos semióticamente) el estilo y el lenguaje que utilizaba. Fueron noches aterradoras. Debía ponerme en pie, la espalda rígida y empezar a recitar pasajes de memoria con su respectivo comentario. Ante mis infructuosos intentos, tuve que ayudarme de papelitos que me ayudaban a recordar los números de página y algunas palabras desconocidas, generosidades de la Dictadora.
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