BLOGS Cultura

20
08
2012
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El ensimismado, el enajenado

Por: Héctor Abad Faciolince

collage borges funes

Dos caminos tiene el escritor para escribir sus historias; dos caminos que no son contradictorios sino complementarios y ambos, probablemente, indispensables: ensimismarse y enajenarse. Esto es, explorar dentro de sí mismo, en las honduras del yo, o sumergirse en la vida de los otros, reales o inventados que sean, e intentar ver con profundidad cómo serían la vida, el pensamiento y los sentimientos de esa persona, si existió, o cómo serían esos mismos asuntos si ese personaje imaginario llegara a existir. Sólo mediante ese proceso mental los que vivieron resucitan y los que nunca han vivido cobran vida.

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13
08
2012
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El pundonor del bastardo

Por: Héctor Abad Faciolince

Hace once años, con más pelo y pocas canas, yo vivía en una buhardilla en la cuesta de los mártires Cosme y Damián, por Lavapiés. En esa buhardilla, juntando de afán los desechos de cuentos y los descartes de relatos acumulados en los cajones, bosquejé una novela apresurada, Basura, y en esta misma Casa de América, hace diez años, me concedieron un premio. Cobré mi cheque, como aquel hijo pródigo que pidió el anticipo de su herencia, y me fui a andar el mundo. Viví en Boston, viví en Berlín, pasé temporadas en Turín y en El Cairo, y regresé a las montañas de Antioquia, donde ahora vivo y donde espero morirme (¡y el día esté lejano!). No tuve que cuidar cerdos, como el hijo pródigo, ni dilapidé mi herencia acostándome con meretrices. Hice lo que siempre he hecho en la vida: leer y escribir.

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06
08
2012
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El oficio de no escribir

Por: Héctor Abad Faciolince

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Uno de los poemas más célebres de Jaime Gil de Biedma, el gran poeta catalán que escribía en castellano, se titula “De Vita Beata”. En uno de los versos sobre la vida ideal y serena con la que sueña, se equipara la escritura con el sufrimiento y también con la molestia de pagar las cuentas. El poema es breve y dice así:

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30
07
2012
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Hiromi Kawakami: Las cosas sencillas son melancólicas

Por: Héctor Abad Faciolince

Hiromi Kawakami

Alguna vez traduje, o mejor, hice una variación (a partir de una traducción italiana) de un antiguo poema japonés de autor incierto:

¡Ah, si mi ardiente corazón pudiera
-como el Sol a la nieve-
derretir el amor
que siento yo por ella…
así, sin dejar huella!

Del poema me gustaban, al mismo tiempo, su sencillez y su sutileza: el poeta no dice que su amada es fría como el hielo, pero se entiende; el poeta no habla del deshielo ni del cambio de las estaciones, pero es a esa primavera de su corazón a lo que aspira: a sacarse de encima el frío de un amor infortunado. Recordé haber hecho ese ejercicio poético mientras leía los libros de Hiromi Kawakami (Tokio, 1958), bellamente traducidos al español por Marina Bornas Montaña, para esa gran editorial catalana que es Acantilado: El cielo es azul, la tierra blanca y Algo que brilla como el mar. Lo recordé por algo muy sencillo, muy japonés y muy presente en estos libros de Kawakami: el minucioso registro del paso de las estaciones, como una manera de medir el tiempo del libro y el crecimiento de los personajes.

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30
03
2012
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Claraboya

Por: Héctor Abad Faciolince

claraboya

Tapa de "Claraboya"

Hace algunas semanas leí Claraboya, la segunda novela de José Saramago. El libro fue escrito hace 60 años, cuando Saramago era muy joven todavía. En vista de que la novela fue rechazada en su momento por una editorial, y en vista de que el autor no conservaba copia alguna de la misma, el libro estuvo guardado durante decenios, primero en alguna caja perdida de la editorial, y luego en la casa del escritor en Lanzarote, cuando Saramago pidió que se la devolvieran. Nunca hasta ahora había sido publicada.

Es una experiencia curiosa, y en este caso feliz, leer el libro de un joven que -ahora lo sabemos- llegaría a ser, de adulto, un genio de las letras. También los grandes atletas tienen que aprender a caminar en algún momento de sus vidas; tampoco los grandes escritores nacen aprendidos, y fallan. Pero a veces pasa que, incluso en sus primeros esbozos, muestran ya de algún modo el talento innato que tienen y dejan entrever el genio que tendrán.

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01
03
2012
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Lucio Dalla

Por: Héctor Abad Faciolince

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A veces me pregunto dónde está, para dónde se fue la juventud. Mi juventud, quiero decir. Nunca la encuentro, o casi nunca, cuando miro a mi alrededor por acá: nada me la evoca. En nada reconozco mi juventud; o en casi nada. No digo la niñez, ni la adolescencia, o su final, que esos años sí están aquí, a mi alrededor, los veo… Digo esos años después de los veinte y antes de los treinta, que son la madurez de la juventud, por decirlo así. Dónde están esos años en que parecía que toda la vida estuviera por delante, dónde, dónde. Y entonces me doy cuenta que yo no vivía aquí, que esos años míos fueron Italia: de 1982 a 1992…, de los 23 a los 33. Mucho tiempo. ¿Y qué es la juventud sino unas ganas locas de oír mucha música a todas horas y a todo volumen?

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04
08
2011
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Fidel Cano, poeta

Por: Héctor Abad Faciolince

fidel cano poeta

Leyendo -como me paso- libros viejos, me topé en estos días con un poema largo y sentido del fundador de El Espectador, don Fidel Cano (San Pedro de los Milagros 1854 – Medellín 1919). El poema, que no aparece en las antologías de poesía colombiana que conozco, me resulta mejor que muchos de los que suelen publicarse en estos libros como buenos ejemplos de la lírica romántica del siglo XIX.

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22
07
2011
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Ferrante Pallavicino

Por: Héctor Abad Faciolince

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Alguna vez un ironista sostuvo que si alguien quería construirse una buena biblioteca personal, debería conseguirse, ante todo, el Index Librorum Prohibitorum, en una buena edición, e ir comprando uno por uno todos los libros prohibidos por la Iglesia Católica (la última edición es de 1968, pero las mejores son las del siglo XVIII o XIX). Están los obvios: Hume, Darwin, Voltaire, Diderot, Sade, pero también algunos escritores secretos e inesperados.

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30
06
2011
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Sobre Alma, de Javier Moreno

Por: Héctor Abad Faciolince

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Qué bueno es leer un libro de un escritor del que nada sabemos, a quien nunca hemos visto, a quien a lo mejor no vamos a conocer nunca.

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26
05
2011
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Amedeo Furst y los escritores que no se dejan ver

Por: Héctor Abad Faciolince

El mecanismo psicológico, si uno lo piensa bien, es bastante elemental: cuando un artista, un escritor, un intelectual, no se siente suficientemente reconocido por los medios, cuando le parece que no hay correspondencia entre la popularidad de unos mediocres y la propia oscuridad (siendo él un genio comparado con tantos deficientes mentales), entonces su predilección, y más aún su devoción, se concentra en esos escritores que, pudiendo ser célebres, se resisten a cualquier aparición mediática, y se esconden en una austera intimidad repelente, rechazando los premios, odiando la televisión, los periódicos, los periodistas y en general cualquier aparición pública que los haga ver como ídolos del espectáculo.

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