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Archivo de Categoría ‘La esquina del cuento’

23

02

2015

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Un día de cacería

Por: elmagazin

"Niña enferma". Fernando Alvarez Sotomayor.

“Niña enferma”. Fernando Álvarez Sotomayor.

  Sorayda Peguero La escena se repite: el papá subiendo la puerta metálica del garaje. El papá sacando la camioneta del garaje. La niña con la cabeza cubierta por una toalla blanca, de pie, con su pequeño cuerpo apoyado en el cuerpo de la mamá. La mamá sosteniendo a la niña de un brazo. La mamá y la niña que se suben a la camioneta. Los tres que se van rumbo al hospital.

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18

02

2015

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Delinquir por Bécquer

Por: elmagazin

bécquer

Sorayda Peguero Isaac “Estás en la lista de los más buscados”. Kathy me lo dijo muerta de risa, pero no era broma: mi carnet estaba expuesto en una vitrina de la biblioteca, a la vista de todos. Me estaban buscando. Como a los forajidos del Viejo Oeste. Como a los maleantes de las películas de gangsters. Me buscaban por un delito que yo no sabía si era mayor o menor: secuestrar a Bécquer.

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17

02

2015

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Las jornadas del Jenízar

Por: elmagazin

constantinopla_1805998381  

Juan Fernando Aguilar Cárdenas

Habíamos zarpado desde Alejandría, las tierras de Egipto habían quedado atrás y los cielos auguraban una navegación tranquila hasta la isla de Creta. Partimos al atardecer, el cielo rojizo fundiéndose en las incipientes tinieblas sosegaban mi corazón intranquilo. Distraídamente recibía la boquilla de la shisha de manos de un griego. Di un vistazo veloz a quienes exhalaban el humo a mí alrededor. En su mayoría, griegos, egipcios, persas  y turcos. Entre la humareda sentí el fulgor de unos fijos ojos verdes. Cuando el humo se disipó reconocí su rostro, era Hakim, mi hermano de armas en el cuerpo de jenízaros. ¿Había escapado también del palacio del sultán? Más me valía, porque de lo contrario habría abordado el barco con la intención de matarme.

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21

01

2015

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Me voy a despachar

Por: elmagazin

palacio

Néstor Solera Martínez

Romano, un hombre de unos sesenta años, barbado, de nariz aguileña, de pelo liso entrecano, ojos café, robusto y de mediana estatura camina, más allá de las once de la mañana, con un maletín de cuero viejo debajo del sobaco del brazo izquierdo por el parque de Bolívar de la ciudad de Montería. Abstraído, va rumbo a una chaza en donde venden periódicos, revistas y cosas de comer. Romano compra un periódico y se sienta en una silla cercana a leer, debajo de un  árbol de mango con hojas en flor.  En el parque se ve mucha gente de toda condición y talante. Algunos van de paso y otros, sentados en sillas de cemento o parados, charlan, hablan, conversan…  El sol es ardiente y se  oye en los alrededores el ruido intermitente de carros y motos.

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20

01

2015

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Margarita

Por: elmagazin

rosas y margaritas Gabriel Rodríguez —¿Qué será de la vida de Rosa? —murmura cuando su marido asoma por las escaleras. Con sus manos morenas, tullidas por el trabajo y por tantas mañanas de fuego y humo, de frío y maíz, se anuda bien el delantal y pone la cacerola en el fuego. Sus manos pueden contar muchas cosas, narrar historias interminables de lucha y hambre y también de orgullo. Aquellas mismas que al estar lejos del hogar, lejos de aquel fuego, en el páramo lejano donde vino al mundo, abrazaron un destino plagado de sombras.

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20

01

2015

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Argonautas de la noche

Por: elmagazin

insomnio Henry Posada Había esquivado la noche, siempre pensó que la habitaban demonios, en el barrio que creció oía duelos de malandros, desde su pequeña ventana muchas veces atisbaba temeroso cuando oía el restallido de un arma, reconocía fácilmente a esa horda de humillados que caminaban sus calles rotas, en sus miradas había rencor, resentimiento; una oscura serpiente se deslizaba silenciosa por sus noches: El miedo. Creció acobardado por la noche, ni siquiera los himnos que le cantaban los poetas cambiaron su percepción de ella, ni las atmósferas de ciertos cuadros  donde mujeres desnudas caminan por las cornisas a la luz plateada de la luna, ni la música que la convoca. La noche lo inquietaba, muchas veces llegó acezando, crispado hasta la puerta de su casa, temiendo lo peor…

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16

01

2015

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Bandera blanca

Por: elmagazin

corrida

Claudia Quintero No recuerdo con exactitud el día de mi nacimiento, tengo que aferrarme a los relatos que contaba mi madre. Según ella, no había llovido en días y todos en la finca estaban agonizando de la sed, mi padre se había ido hacia un lugar desconocido del que muy pocos regresaban. Había quienes aseguraban que murió de forma tan sangrienta como inesperada, también hay otros que dicen que lo trasladaron a San Fermín, la finca vecina, en realidad nadie lo sabe. Se le vio por última vez el día en que se lo llevaron unos camiones grandes, como por una broma del destino, aquel también fue el día en que mi madre me trajo al mundo.

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06

01

2015

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Los cóndores siguen volando todos los días

Por: elmagazin

Luis Carlos Muñoz Sarmiento*

argentina

Me llaman Paulo Malhaes, pero yo prefiero mi apodo, Tubarão, Tiburón. En compañía de varios oficiales que no cito por obvias razones, seguimos, perseguimos y secuestramos a argentinos en 1980, con la complicidad del Batallón 601 de Inteligencia de Campo de Mayo, como parte del Plan Cóndor de exterminio del comunismo, durante las década de 1960, 70 y… en América Latina. A partir, claro, del derrocamiento de João Goulart en 1964, lo que dio origen a la dictadura brasileña que duró hasta 1985.

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31

12

2014

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Último día del año

Por: elmagazin

 

fin-de-anio   Camila Bulles Era el último día del año. Se sentó en el balcón de su habitación para pintarse las uñas de los pies de rojo escarlata. Siempre disfrutó pintarse las uñas los días en los que el sol reventaba en las tejas y se devolvía al cielo en explosión de luz.  Después de terminar se sentó en el barandal blanco y comenzó a balancear los pies a la altura de un segundo piso. Cerró los ojos. Fuerte. Profundo. Cuando los abrió había cambiado el asfalto gris muerto que precedía su casa por el agua transparente y la arena blanca de la mar… No lo podía creer, hacía tan solo cinco segundos estaba debajo del techo de zinc de su casa y ahora su techo era azulito, desnudo de nubes. Metió sus pies en el mar y  sintió que le empapó hasta el alma que queda en los ojos o la que queda en la sonrisa; sus uñas se veían más rojas cubiertas por la espuma, no pensó en su vestido de baño o en su protección solar, tampoco pensó si tenía gafas o si su cabello estaba como un nido de pájaros tropicales. Estaba en el mar y eso era suficiente para estar viva, viva y feliz.

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13

11

2014

elmagazin

Conspiraciones

Por: elmagazin

vIEJO 2 Nélfer Velilla

 Tuvimos la experiencia, pero perdimos el significado.

T.S. Eliot 1. Ser viejo debe ser fácil. Se trata de regalarle tu antiguo reloj a un nieto que aprecias, y contarle la historia de cómo lo conseguiste. Por supuesto que el objeto debe estar detenido en una hora precisa, esa que fue tan monumental en tus días de gloria. Luego sólo te sientas a ver cómo el pequeño piensa en si arreglarlo o no, pues eso, definitivamente, será lo que primará en su cabeza. Sucede entonces que acabas regalando una idea, un objeto lleno de significado en el cual vale la pena perder el tiempo.

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