Álvaro Morales Aguilar 1. Entre El Parral y Temuco

Ricardo Neftalí Reyes Basoalto, quien suplantó su inmejorable bautizo por el simplote de Pablo Neruda, data de 1904 y arribó al mundo en El Parral, lugar lluvioso y frío del sur de Chile. Su padre fue maquinista de tren y su madre una mujer también sencilla, Rosa Basoalto. Aún muy niño el futuro poeta, la familia se mudó a Temuco, centro provincial, donde enviudó su progenitor casándose otra vez con Trinidad Marverde, a quien el poeta denomina, con una ternura desgarradora, “mamadre”, en su libro Memorial de Isla Negra, que es su autobiografía poética, prolongada un poco más, en cuanto a su niñez, en Yo soy, en la última parte del Canto General:

Categoria: General

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Leo Castillo

El 21 de mayo de 1559 fueron quemadas públicamente catorce personas en la plaza Mayor de Valladolid a manos del tribunal de la Santa Inquisición, junto con los huesos, incluso estatuas, de algunas otras. El ocho de octubre, en este mismo escenario y año, se incineraba otras trece personas y los huesos de una más. En ambos casos fueron penitenciadas dieciséis hasta conseguir su reconciliación con el credo ortodoxo. Desde entonces se sucedieron en todos los países del ámbito de la cristiandad, así en el Viejo Continente como en América estos espectáculos barrocos que pretendían, mediante el terror y la intimidación, reprimir la libre opinión acerca del dogma. En el último episodio célebre de esta saga (Valencia, 1826), Cayetano Ripoll sería condenado a la horca para luego ser quemado. Pero corrían otros tiempos, la humanidad evolucionaba, así que el cadáver fue colocado en cubo con llamas apenas pintadas, salvándose así de ser incinerado.

Categoria: De fondo, General

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Aline Hernández*

La conocí en un fiesta, un dizque concierto al que fui a dar por pura casualidad, caminaba por una de las calles de la condesa, de esas donde uno encuentra todavía ruinas arquitectónicas de lo que fue el porfiriato, aquella dictadura que sigue presente aunque nos funcione pensar que no. La cuestión es que iba caminando esperando poder dejarla atrás, desde hacía meses estábamos teniendo un chingo de problemas y yo ya no podía más. Quiero asumir que ella sentía lo mismo, pero ninguno encontraba todavía el modo de traducirlo en palabras. Con las mujeres siempre es lo mismo, te quieren decir algo y te dicen lo contrario a la espera de que tú adivines qué están queriendo decir y se los hagas saber. Más complejo, imposible. Y pensar que hace cinco minutos estaba todavía dentro del coche con ella, deja de manejar así me dijo, primero bien bajito, como una chiquita bien portada y mansita que está temiendo por su vida, tremenda zorra, hace tres minutos me estaba pegando unos gritos que por su peculiar sonoridad, puedo entrever que todos los cohabitantes de alrededor se involucraron involuntariamente en la historia. Vamos tarde le respondí y seguí acelerando sin miedo a estamparme, total, podría en caso de suceder, funcionar como parteaguas de esta obsoleta convivencia que cada día adquiría más toques de sadomasoquismo. Me pregunto qué hubiera dicho él de haber vivido vouyeristamente este panorama que ambos planteamos, ninguno encuentra el valor para salir y cada día pesa más el sutil encierro al que nos estamos sometiendo. Entonces, se empezó a poner cada vez peor, ya estás gritándome otra vez le dije, ya bastante harto de la situación. Empezó de pronto a llorar como loca, de verdad parecía que acababa de abusar de ella. Me orille mientras sus lloriqueos se volvían cada vez más molestos. Apague el coche y me baje. A dóoooonde vas me dijo sacando su cabeza por la ventana, me le quede viendo, todavía era guapa, el pelo se le pegaba a las mejillas debido a tanto líquido recientemente derramado, sus ojos se volvían casi verdes entre las lágrimas que se habían instalado en la superficie de las córneas, pensé que la quería, si la quería, pero ya no sabía qué hacer con ella. Cada día parecía estar más encabronada conmigo y yo no entendía por qué, qué había hecho, qué podía dejar de hacer, le había preguntado yo hasta el cansancio, sin recibir más que reproches de autocompasión que se extendía a sí misma, como si yo fuera el pinche diablo y ella fuera una virgen malcogida. Así estaba la cosa. Me voy le dije, llévate el coche, estoy hasta la madre, luego hablamos. Se puso a gritar como loca, yo seguí caminando, sus gritos se escuchaban cada vez más lejos, te vas cabrón, te vas y no me vuelves a ver en tu puta vida. Pensé que ya no me importaba, que hiciera lo que quisiera con el coche, estaba exhausto y recién me percataba de ello.

Categoria: General, La esquina del cuento

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Adriana Marín Urrego/Fernando Araújo Vélez

Había un muro que dividía a dos naciones, un muro que separaba a las familias, un muro de infamia, de muerte, de terror; un muro que generaba odios, que acuchillaba ilusiones, que impedía, que rompía; un muro que hablaba, que gritaba, que reflejaba al hombre, muy en minúsculas, a la inhumanidad de la humanidad. Un muro que sintetizaba la crueldad en sus 120 kilómetros de hormigón, en las decenas de soldados que lo custodiaban, en las armas, en la amenaza, en la represión sobre decenas de miles de alemanes que quisieron atravesarlo y en los doscientos y tantos que murieron por intentarlo. Como escribía José Saramago: “Quizá nuestros ojos vean, pero nuestra razón está ciega. No somos capaces de reconocer que ha sido el ser humano el que ha inventado algo tan ajeno a la naturaleza como es la crueldad”.

Categoria: General

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“El regalo de un libro, además de obsequio, es un delicado elogio”.
Anónimo   ¿Quieres compartir libros con otros lectores y conseguir libros gratis de segunda mano? La Feria del Libro es tu oportunidad para hacerlo. El blog El Magazín, de @elespectador, organiza su primer #CamabalacheLiterario y convoca a todos sus seguidores y asistentes a la Feria a participar en ella.

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  Samuel Avila*

La elección del nuevo Papa fue un acontecimiento fantástico, literalmente. Devolvió, a las comunidades que a través de la tradición y de las noticias cayeron bajo el influjo de su elección, a un mundo absolutamente mágico, a un mundo en donde a la magia se le llama milagro. El milagro es la capacidad, sobre todo de los espíritus de los santos y santas, de actuar a distancia, de ejercer transformaciones sobre las vidas de los seres humanos. La creencia en otra esfera simbólica y cosmológica en la que habitan seres que fueron humanos y a quienes se les adjudica la intervención en los asuntos terrenales es una hermosa fantasía, para que la agobiante posibilidad del existencialismo, el temor a la muerte, para mil doscientos millones de personas, sea doblegada. El ritual para la elección del nuevo Papa buscaba renovar la creencia en la mente de quienes así lo necesitasen de que la existencia de Dios es real. Su medio de representación, el Espíritu Santo, se convirtió en la inspiración de 115 cardenales, hombres que tiempo atrás decidieron que sus vidas estarían lejos de las emociones y complicaciones del amor físico provenientes de lo femenino. Como hombres, según su ley, eso es lo único que biológica y culturalmente debería haberles atraído, en el caso de no haberse convertido en lo que son. Que solo 115 hombres fueran los encargados de elegir entre ellos al nuevo Papa, de entre los 400 mil sacerdotes que hoy hacen parte de la iglesia, habla de los sujetos especiales que son. Ellos –es lo que dice su título de cardenales- se habían dedicado con mayor fervor a alabar a Dios, y Dios los había premiado con una vida larga y saludable, y con el honor de tener las mayores responsabilidades en las batallas por la evangelización.

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  El libro Memoria por correspondencia, de Emma Reyes, fue uno de los sucesos literarios más importantes de los últimos meses. En él, la artista plástica Emma Reyes, fallecida en París en 2003, cuenta su infancia a través de 23 cartas que le envió a finales de los años 60 al historiador Germán Arciniegas. Un testimonio conmovedor de la Colombia de los años 30, del abandono, de la ignorancia y la crueldad. 

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Adriana Marín Urrego

México dejó de leer. El número de analfabetas baja, es cierto, cada vez más hay gente que sabe leer las señales de tránsito, los avisos de los periódicos y los contratos de trabajo. Pero ya no hay nadie que lea, así, por leer. México dejó de leer y ahora ocupa el puesto número 107 de 108 en la Unesco con relación a los hábitos de lectura. México dejó de leer y se tropieza, de a poco, en lo social, en lo político y en lo económico. México dejó de leer.

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  Andrés Felipe Sanabria Creí que ver un naufragio era suficiente para descansar en paz. Pero no lo fue. De una u otra forma volví al mar, a sus tempestades, a sus itinerarios, a su furia, a su calma sosegada y me di por muerto. Eso me dije ese día en el espejo: estás muerto Andrés. Pero de nuevo su magma, de nuevo su pulso magnético, hasta que la vi por última vez. Todo parecía una adivinanza, como si ambos no lo creyéramos. Después de eso el naufragio fue soñarla hasta que encontré el manuscrito de la muerte, pero no lo pude leer, porque lo que me hacía amarla me hizo leer el amor de su corazón, que es lo que estoy haciendo ahora. Cuando estaba en el colegio más aburrido del mundo, solo pedía una razón para vivir, y se cumplió al conocerla. Pero su partida solo  hizo que abriera mi cripta, y me dedicara a escribir y a leer, y a releer los breves momentos que no dictaba la noche. Entonces alzaba los ojos, y sí, algún día el mar, solo serás el mar.    

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