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Martes

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Por: Éel María Angulo

Me gustan los martes y su escritura corta. Seis letras. Casi igual número de palabras dentro de ella. Ma, mar, arte, te y es. Cinco maneras de contar que es bueno. Con la primera llamo a mi madre. Con la segunda pienso en las olas. La tercera me llena de color. Si tildo la cuarta me la bebo de un sorbo. Y la quinta simplemente es lo que es.

Me gustan los martes porque no llevan copete y les aprieta la corbata. Porque acumulan descuentos y atraen las rebajas. Porque ofrecen pan fresco y no enmascaran el que quedó del fin de semana.

Me gustan los martes y su pinta de todo, su pretensión de nada. Su elegancia relajada. Su pulcritud. Sus sorpresas inesperadas.

Me gustan los martes y sus almuerzos de dieta. Su voluntad de cambio y su vocación de entrega.

Me gustan los martes porque me recuerdan que hay a otros planetas. Me remontan a mi infancia. Me inquietan. Me elevan. Me envuelven. Me paralizan. Me rodean. Me llenan. Me liberan. Me transportan. Me convierten en hormiga. Me pasean.

Me gustan los martes porque son como los verdaderos lunes. Porque me saben a nuevo. Porque no viven de migajas.

Me gustan los martes porque embellecen los recuerdos y no esperan que de ellos salte nada. Las reuniones son los lunes, los despidos los viernes. Pero a ellos, a ellos no los rotula nada. No hacen fila. No encajonan sombras vagas.

Me gustan los martes porque son libres. No llevan maletas. Salvan a los miércoles. Son segundones. Pasan desapercibidos. No duelen. No queman. No desgarran las entrañas.

Me gustan los martes porque lo tienen todo y no se creen nada.

Me gustan los martes. Y lo mejor, es que hoy es martes.

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