Andrés Botero (*)

La poesía moderna no rima,

Las obras que riman son arregladas, son una

farsa, bien pudiera componer:

Mientras descansaba en la tina, mis hemisferios disputaban un encuentro de esgrima,

descubrir que cuando viajas por lejanas tierras vuelve la inspiración con renovadas fuerzas; España es una aventura que conjuga Europa y Africa, las enormes catedrales decoradas de oros y platas, los altares con mil santos, las montañas aladas donde se entrenan los toros de casta. La inspiración es esquiva cuando no se ama incluso en España, pues a moverme de país en país como gitano hasta encontrar un corazón aligerado, ya que la inspiración proviene del corazón ilusionado, el diálogo en cambio es mercurial y cansado.

La poesía moderna es cruda, personal y biográfica, pero

no deja de ser divertida, espontánea y pasional.

¿Cuál es el destino de la poesía?

Probablemente otros oídos y voces,

probablemente un rincón olvidado,

probablemente una traducción veraz;

La medicina poética obra milagros en el cuerpo débil liberando las energías represadas, energías que retornan al cosmos, la sincronicidad es una palpable realidad cuando aparecen ramos de azucenas, flores de siempre vivas y plantas de anís que refrescan los sentidos del olfato y vista. Una pareja de Shamanes rodean un recipiente donde depositan hierbas medicinales, cálido vapor que crece recordando las planicies australianas, es Ayers Rock un centro alterno de sobrevivientes soñadores diurnos, en la imitación reside el poder del instinto animal, simultaneamente residen las respiraciones que trascienden los vehículos de barro.

¿Cuál es el destino del poeta?

Jugarse el porvenir en las cartas;

las cartas al igual que las palabras son crueles,

el destino es una ruleta rusa, las balas son sinónimos y

Antónimos; el poema, el poema es un revólver.

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(*) Colaborador.