Nacido en Boston, Estados Unidos, en 1809, y criado en Inglaterra, ha sido considerado el padre  de la novela policíaca,  y el maestro del horror  y el suspenso. Su vida no estuvo muy apartada  de su obra, hasta el punto de que Baudelaire sostenía que escribía para ser.

Fernando Araújo Vélez

Su muerte fue la síntesis de lo que había sido su vida. Un destartalado y oscuro callejón, la noche, algún gato negro, sus pasos tambaleantes, la locura desbordada, alucinaciones, terror… Edgar Allan Poe llegó a Baltimore el 6 de octubre de 1849, procedente de Virginia. Se quejaba de escalofríos. Se sentía débil pero estaba feliz, feliz como muy pocas veces antes. Iba rumbo a Nueva York después de haber dictado algunas charlas sobre su poesía y la poesía en Richmond, en las que concluyó que su único fin era ella misma. Quienes lo vieron lo percibieron elegante, atildado, fino. Él fue, por aquellos días de otoño, su mejor obra. Lo bello que tanto había defendido. Lo Bello, en mayúsculas, que al lado del desapego por las ambiciones, el amor de una mujer y la vida al aire libre había incluido en The Domain of Arnhaim como sus máximas prioridades para acceder a la felicidad.

Categoria: De fondo

TAGS: Edgar Allan Poe

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Rosario Cárdenas Téllez *

Imagine un estudiante sin cabeza o con dos, sentado en su cuarto. O mejor, para no perderlo tanto desde el principio, supongamos que tiene dos cuerpos y dos cabezas, hechas un nudo. Digamos que se trata de un estudiante de matemáticas o de física. No puede saberse si es un hombre o una mujer. Sobre el escritorio hay una carta (quizá una “carta robada” a lo Edgar Allan Poe, pero sin tanto psicoanálisis!). Contiene un dibujo por encargo que ha hecho hace un par de días (un hombre se balancea en un columpio en forma de soga mortal…)

Categoria: Desahogo

TAGS: Halloween

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La casa donde vivió y la higuera del patio trasero bajo la que escribía Miguel Hernández en su pueblo natal, Orihuela, España. Foto: Nelson Fredy Padilla

La obra de Miguel Hernández ha sido estudiada de manera sistemática desde perspectivas múltiples y enriquecedoras. Sin embargo, han predominado los acercamientos que valoran en él al poeta comprometido con una ideología o al mártir de la libertad. Aunque estas afirmaciones son en esencia válidas, considero que lo que se puede llamar la leyenda hernandiana se ha convertido en una acumulación de asertos parciales y de verdades a medias que terminan por ocultar la verdadera significación de su poesía y su aporte al desarrollo de un lenguaje poético.

Categoria: De fondo

TAGS: Miguel Hernández -poesía

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Fernando Garavito

“Este es el recuerdo de mi muerte: el asombro se apodera de mí, crece por dentro, la espalda se contrae y en mi cara el rictus del placer da paso al pánico, sabía de este instante, lo deseo, una sola pregunta obsesiva me golpea, detallo los detalles, mi mirada va de la barba del asesino a su pistola, al dedo sobre el gatillo, a la amenaza, siento pánico bajo los brazos, en las rodillas el asombro, aún ignoro qué hacer con las manos, un gesto congelado se apodera de ellas pero espero salvarme, este mismo temblor sube a mis labios, pienso Dios, el miedo me pone junto a Él en su paraíso, la ira se agolpa en mi memoria, estoy suspenso, ha pasado un segundo cuando suena el disparo, soy un desecho, una piltrafa, el desperdicio que siempre creí ser, con mirada de vidrio”. (Fernando Garavito, El Banquete de Cronos, 2007).

Categoria: De fondo

TAGS: El Espectador -Fernando Garavito -periodismo

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La subasta de la medalla del ex jugador inglés del Manchester United, Nobby Styles, campeón del mundo en 1966, alcanzó este miércoles en Escocia, donde se subastó, una cifra récord de 188.200 libras (215.000 euros), indicó un portavoz a la compañía Covery Auctions. El precio de venta de la medalla, que fue adquirida por su antiguo club, es un récord mundial para una medalla de fútbol. Stiles, de 68 años, explicó a la BBC que tenía que vender estos objetos para poder ayudar económicamente a su familia. “Siempre quise dejar la colección entera a mis hijos. Pero tengo tres hijos y no sabía cómo repartirla entre los tres”, dijo el ex jugador, que vive en un pequeña casa no muy lejos del estadio Old Trafford, de su antiguo equipo.

Fernando Araújo Vélez *

Antes de salir a la cancha, luego de los últimos conceptos, de las rondas de motivación, de los himnos y demás, Alf Ramsey llamaba aparte a Nobby Stiles. Le pasaba un brazo sobre los hombros, y al oído, muy en secreto, le decía a quién tenía que hacerle el juego imposible. “Do suffer”, murmuraba, seguro escupiendo un poco, al mejor estilo británico. Stiles le obedecía a su entrenador, por supuesto.

Categoria: De fondo

TAGS: Manchester United -Nobby Styles

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Double your pleasure, Flickr, bobster855

El erotismo es consustancial a muchas obras de la mejor novela gráfica europea contemporánea, en ese continente, salvadas ocasiones, no ha existido la censura directa y velada que se dio en Norteamérica durante ciertos periodos de su historia reciente, ni el puritanismo fundamentalista que permea la mayoría de los mass media en Estados Unidos. De tal manera que grandes autores europeos han flanqueado y explorado ese territorio tabú, llevando su arte a límites que no se han bordeado en esta parte del Atlántico. Guido Crepax (Milán, 15 de julio de 1933 – Milán, 31 de julio de 2003) es un referente indiscutible del género ya que una gran parte de su obra gira en torno al erotismo.

Categoria: De fondo

TAGS: novela gráfica erótica italiana

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roll_6_32, Flickr, sindesign

Por aquella fecha cuando el sol derramaba de súbito su piel trigueña, las bridas jalaban los caballos con premisa urgencia, el viento se estrellaba como un relámpago sobre los pueblos y caían charcos de tardes rojas con el fervor de las horas; por aquellos días, cuando su padre se marchó, los mangos prodigaban su luz clara en los rincones del parque. El muchacho, sin envidiar a los otros que iban a la escuela, se encaramaba en los árboles y arrancaba con sigilo las frutas del pueblo. La mayoría de veces recogía mangos, los aprisionaba en su camisa, y los llevaba hasta la plaza, mientras recibía las miradas de las señoras en faldón, esperando que algún frutero pagara su mercancía. Todo el dinero era para Mimí, una negrita simpaticona que estudiaba en la escuelita. Y que cada día, después de clases, junto a sus amigas se iba donde el zambo de las paletas.

Categoria: La esquina del cuento

TAGS: cuento -secuestro

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Stanislaus Bhor emprende un viaje tras las huellas de un extraño periodista (Jaime Ramírez), y pasa revista al periodismo revolucionario de los años 70s, a las fracturas ideológicas de la izquierda, a las sombras proyectadas de Camilo Torres (cura sublevado) y de Rojas Pinilla (dictador demócrata), a García Márquez y Orlando Fals Borda enfrentados al interior de una revista, y al fracaso de aquellos que tampoco hicieron la revolución. Serie en diez entregas, especial para El Magazín on- line.

Mujer llevando un atado de huesos

Consigo el teléfono de Gabriela Rueda en septiembre de 2010. La llamo. Le digo que soy cronista free lance, que llevo años tras las huellas de su ex esposo, Jaime Ramírez. Que deseo entrevistarla. La voz, al otro lado, es potente, decidida, de una mujer que conserva la lucidez y la espontaneidad en las alturas. Dice que se va de viaje, que durará meses, pero que tiene un espacio breve en la tarde del día siguiente. Me pinta un mapa imposible para llegar a su casa. Al día siguiente llego al portal de la calle 80 y empiezo a buscar su apartamento en las toneladas de concreto de los edificios adyacentes. Extraviado. Llamo de nuevo. Me habla de un parqueadero, de unos edificios blancos con manchas pop, como pintados por Hippies: que camine hasta allí y ella me verá desde el tercer piso. Le hablo de mi apariencia, de mi pelo largo y mi desgarbo, para que no confunda con un caco. Cuando al fin nos encontramos y veo a la mujer con la que he soñado tantas veces y compruebo su lucidez y la frescura de sus recuerdos, comprendo que el reportaje ya no será novelado. 

Categoria: Nacimiento y caída de la prensa roja

TAGS: ANAPO -El Trópico -Jaime Ramírez -Nacimiento y caída de la prensa roja -reportaje

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distance, Flickr, motiqua

¿En qué fue que quedamos la última vez? Ah, sí. Ya me acordé. En los 200 metros, en la distancia de los 200 metros.  La medida perfecta,  versátil en la teoría y vibrante en la práctica. Con ella podría trenzar una soga con toda la ropa de tu clóset  y escalar hasta la punta del enorme edificio de tu primo; daría como tres vueltas a tu casa corriendo y sin descansar (ya sabes, quitándome la camiseta para que te rías); me caería desde la Piedra del Peñasco y tú, mientras tanto, verías todo en cámara lenta, mi cara con los ojos cerrados, el  golpe del cuerpo con el mar, la  extática erupción de las gotas blancas, y quizás, música de fondo de Sigur Rós.

Categoria: La esquina del cuento

TAGS: cuento -distancia

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* El Magazín publica la décima entrega de la novela Donde termina mi nombre, de la escritora argentina Patricia Stillger.   Aviso importante: Una vez finalizada la publicación de Donde termina mi nombre, tendremos disponible el archivo en pdf para descargarla. Por lo pronto, a la derecha de El Magazín, con la imagen de la novela, los lectores podrán encontrar todos los capítulos que se han publicado.  

Donde termina mi nombre

(Capítulos 29, 30 y 31)

Patricia Stillger

29

Mis imágenes paternas me sobrevolaban como carcajadas. Encontré aquellas de las cuales mi madre me había expulsado. Me quitó la del héroe muerto en la guerra,  la del cobarde que había cambiado su identidad para salvarse de otra; la de la víctima que agonizaba en las afueras de Staligrado, todo gris y rojo como en un comic; la del que sonreía como yo, de costado; al que le pegó tanto a mi madre que tuvo que huir con su bebé; encontré al hijo de puta que había violado a mi madre en un descampado; al nazi escondido en algún lugar de la Patagonia; al espía de la Stassi; al cazado del Mossad; al soldado desconocido; al héroe de Chacabuco, al puto arrepentido que una noche sintió nostalgia del macho y se la curtió a mi vieja; al guerrillero asesinado en la selva boliviana, menos famoso que El Otro; al desaparecido y olvidado de las listas de la CONADEP; al que había hecho que yo despareciera en una oscura provincia entre las faldas de mi madre; al que secretamente mandaba dinero todos los meses para mantenerme; al que mandaba una tarjeta cada Navidad; al que me imaginaba a semejanza; al que rechazaba mi existencia; al que la ignoraba; al que me veía hacer proezas con la pelota escondido detrás de un árbol cerca del potrero; al que me mandaba los libros desde Buenos Aires; al que venía a besarme en sueños, en ángel; al hombre lobo que se había alejado de mí para no dañarme;  a Frankenstein, o el inolvidable Boris, ese que quería a los niños pero que nadie se daba cuenta y era brutalmente perseguido; al cura infame oculto en sus faldones; al borracho perdido, al enano de circo, al Viejo de la bolsa; a Leda; a Juan Domingo Perón en plena fuga, al Futre; al maestro de ceremonia de un circo; a un director de películas; a un científico secuestrado por los rusos; a un japonés paracaidista de genes y ojos moderados; al imposible hijo de la virgen María; al tonto del pueblo; a un fabricante de juguetes; a un ermitaño en la India, santo y transformado en vaca; a un francotirador, cuya próxima víctima soy yo; a un médico sin frontera; a un médico abortista; a un coleccionista de Luger; a una víctima del sida, a la víctima de un traidor, a la víctima de su amigo; a un taxidermista; a un taxiboy, a un amante de la ópera, a un amante de mi madre; al que no le avisó, al que no se enteró, al que me espera; al que me busca; al que todavía me busca; al que me encontró y se esconde culpable; el que pagó mis estudios; el que llamaba y cortaba; el que no me enseñó a besar mujeres, ni a leer, ni alemán, el que no me ama, el que nunca recibió las cajas con mis tarjetas acumuladas del día del padre y de sus cumpleaños; del que tengo que sospechar en cada hombre grande que me mira, sin importar los malos entendidos; del  buscador de diamantes en el Congo, o vendedor de armas en el mismo lugar.

Categoria: Donde termina mi nombre

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