Hace dos días, al mirarme al espejo por la mañana, descubrí que perdí mi nariz. Inmediatamente corrí a la cocina a buscar a mamá, y al verme debió haber imaginado a un ladrón. Pero mamá, soy yo; cuando me reconoció lo que hizo fue golpearme en la cabeza y gritarme por haberla perdido. Luego se puso a llorar, y no me quedó otra alternativa que prometerle que la recuperaría.

Se cumplen diez años de la aparición de ‘Agosto’, una de las emblemáticas novelas negras del brasileño Rubem Fonseca. La celebración no es más que una disculpa para rendirle homenaje con este divertimento narrativo. 

Nelson Fredy Padilla *

“Después de notar que yo estaba simultáneamente feliz y lúcido, una conjunción no sólo rara sino imposible, ella también quiso sentir lo mismo”…

Fernando Araújo Vélez *

Héctor Gómez Herrero *

Gabriela Supelano*

mi cuarto en oscuras y las persianas abajo. la luna entre las dos montañas se ve de un amarillo mostaza que me recuerda a este mundo sin mostaza en el que vivo. la luna se ve bonita y yo quisiera poder sacarme alas y llegar hasta ella, como el muñequito de animación que se sienta en la luna con una caña de pescar.

María del Rosario Vásquez *

Nietzsche, Flickr, ivalladt

El 25 de agosto, 110 años atrás, falleció Federico Nietzsche en Weimar. El autor de Así hablaba Zaratustra y Más allá del bien y del mal, entre tantas otras obras, dejó un legado del que cada día se habla más.

Fernando Araújo Vélez*

Habría que haberlo imaginado en un perdido hotel de Rapallo. Las palabras apenas justas para saludar o pedir un té, una venia discreta para aquel que se cruzara en su camino. El invierno del año1882. Nieve, una chimenea sin encender, dolor, angustia. Federico Nietzsche ya vivía en otro mundo al que lo habían desterrado el amor desolado de Lou Andreas- Salomé, las injusticias de Richard Wagner, el mundo que jamás lo comprendió, su hermana Elisabeth, que le pedía que se casara y llevara una vida normal, su eterna migraña que lo arrastraba a huir y a huir en búsqueda de la ciudad y el clima ideales. Su mundo, su propio mundo, era la última opción que le quedaba, por lo menos para sobrevivir.

Fernando Araújo Vélez *