Rock and roll y... Fever...

La primera versión que me zambulló en ese tap-tap de Fever fue de La Lupe. Fue un disco comprado en un mercado callejero en París a mediados de los ochenta. En esos años daba clases de salsa y estudiaba filosofía. Comía chocolates, muchos chocolates. Soñaba con ser la amante de Spinoza y quería vivir en un barco en el Sena. Logré lo del barco y olvidé el resto. En esos tiempos no había Internet y no podía ubicarse con tanta facilidad la historia de una canción y la travesía sonora de sus versiones.

El odio contra Ingrid.

Ilustración de Howard Pyle (1...

Todos fuimos Ulises

Orlando Monsalve*

Cuando era niño escribí un ensayo que se llamaba “Ulises encadenado”. Vivía fascinado por la mitología griega y reflexionaba sus temas bajo el más ínfimo sentido cómico con el que se deberían leer varios textos a esa edad, algo parecido a lo que se vive cuando leemos los cuentos de Augusto Monterroso.

La noche de la mitocondria (un cuento bogotano)

En toda la noche no se me pasó por la cabeza que existiera un día al otro día. Pero Silvia sí estuvo todo el tiempo pensando en otro tiempo. No en el día siguiente, pero sí en otro tiempo que no era el momento en que estábamos. En otro tiempo que podía ser ese mismo instante, pero en otro lado. Se le sentía, así estuviera bailando como si fuera la dueña del presente.

Donde termina mi nombre (Décima entrega)

* El Magazín publica la décima entrega de la novela Donde termina mi nombre, de la escritora argentina Patricia Stillger.  Aviso importante: Una vez finalizada la publicación de Donde termina mi nombre, tendremos disponible el archivo en pdf para descargarla. Por lo pronto, a la derecha de El Magazín, con la imagen de la novela, los lectores podrán encontrar todos los capítulos que se han publicado.

Donde termina mi nombre

(Capítulos 21, 22 y 23)

Patricia Stillger

21 

A propósito, se me ocurrió que Henry era una especie de personaje, un poco distinto, un poco igual al de Los pasos perdidos de Alejo Carpentier. Se lo dije. Su asombro no podía ser más evidente. Su madre, en una de sus últimas cartas, le había sugerido que leyera esa novela. No la había conseguido en castellano. En su lugar, a Margaret le había ido mejor en su búsqueda y ya tenía leído el ejemplar en una traducción al inglés de Emil Tacchiara. Fue con ella, entonces que no pudimos evitar los comentarios entre similitudes y diferencias. Más me sorprendió aún, la certeza de que ella tenía una visión muy particular de Los pasos…. Margaret había interpretado que el personaje, se parecía más a un latino destrozado por los efectos de un destierro obligatorio  que al curioso latinoamericano felizmente confundido en la búsqueda del buen salvaje que felizmente lo habitaba. Por otra parte, creo recordar que la intención de Carpentier además era el mandato de dejar atrás la asquerosa podredumbre que alberga la civilización en las grandes urbes. Hoy no estoy muy seguro de lo que quiso decir. Debería releerlo. Sin embargo, los dos coincidimos en una cosa: de allí -de dondequiera que alguien se va, no vuelve- no se vuelve. En realidad, decidí que fuera uno de esos espantosos errores de un mal traductor. En realidad sentí una inmensa necesidad de coincidir con ella.