Corrientes tres cuatro ocho, segundo piso, ascensor, No hay porteros ni vecinos, adentro coctel de amor.

Vida arácnida,  tejedora de recuerdos, diriges con destreza o torpeza el hilo del tiempo hacia el ojo de  la aguja de la verdad. Las múltiples manos se turnan el arduo trabajo, algunas van a ritmo desenfrenado, otras a lento maniobrar, otras se detienen tomándose un respiro en la frenética manufactura. Al ondular el hilo en la tela en múltiples direcciones;  algunas veces se forman fantásticas figuras de colores que embellecen el momento. En ocasiones  se forman complejos nudos que hacen necesario cortar de raíz la hebra para cambiar el diseño y comenzar de nuevo.  No sabes si estas tejiendo la alfombra que te hará volar por los cielos, la cobija que te protegerá  del frio de la desolación  o el velo que te cubrirá el rostro y que te ocultara para siempre de los demás. Solo conoces el resultado hasta que no terminas y extiendes la tela por completo frente a tu mirada expectante. Sabrás que es un solo hilo y que  la última costura depende directamente de la primera. Todo se entrelaza seguramente para atrapar en la telaraña los sueños olvidados en la cotidianidad.